«Menos mal que nos queda Portugal», suelen decir los gallegos cuando las cosas se ponen jodidas (por tanto, imagino que siempre). El Real Madrid también puede aplicársela: en Portugal llegó la ya legendaria Décima (y el 8-0 a los culeros), y es uno de los países donde se disputa la Champions, la única competición que le permite alejarse de la vulgaridad y el paletismo ultramontano. Al fin y al cabo, ¿qué le queda en España? ¡¡Nada!! Es cierto que el otro día el Sevilla jugó sin publicidad y eso elevó un par de puntos la cayegoría estética del partido, pero bastaba con mirar a los yonkis y gitanos (los del campo, no los de la grada) para que el efecto se disipara rápidamente. Seguramente no llevaban espónsor por alguna movida contractual.

En fin, Braga. Un nombre chistoso sólo desde una perspectiva estrictamente hispanocéntrica, porque en portugués braga no se dice «braga» sino «calcinha», y el nombre de la ciudad no es sino una evolución de Bracara Augusta. La denominación se debe a los brácaros, pueblo céltico que mamó rabo romano como todos los de la época. Pero sí, ahíqueda el chiste para los españoles, que incluso pueden visitar fácilmente el municipio por su gran proximidad a Galicia.

Uno se imagina los equipos portugueses llenos de brasileros rebotados pero no es el caso del Braga, que de hecho tiene muchos más españoles, concretamente a cuatro, jugadores que no lograron encontrar hueco en las plantillas españolas. Sea comos ea, es un equipo chiquitín que ya agracece el hecho de haberse clasificado, y propablemente se dejará encular para que sus jugadores puedan contárselo a sus nietos. Juegan en un campito muy raro que para algunos es «el más bonito del mundo», pero vaya, yo sólo veo una solución arquitectónica más o menos ingeniosa. Regresemos de ahí con al menos cuatro goles (a favor) para restañar heridas e ir preparando el asalto a la gran ramera.

Mordred

Atraco descomunal con palmadita en la espalda mientras te apuñalan. Típico. Y la realización del partido un desastre, porque vemos lo que quieren que veamos. Hay que revisar un par de frames pero atraco descarado con el álbitro pidiendo calma. Al Madrid se ve que le atraca el espíritu santo. Conspiración ninguna, sólo un poco.

Lo de la barrera al final es escandaloso; pinta el álbitro la línea, los gitanos se la saltan y los jugadores del Madrid indicándoselo. Y va y les hace un gesto de «venga coño, sacad ya.» 0_0

«El Barsa Y el Madrí no se pueden quejar». La realidad paralela después del atraco al Madrid. Y tan panchos. Es asqueroso todo esto. ¿Y si atracan los pudrecolchones o los orcos? «Al Madrid le benefician desde Franco».

HDLGP.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Fuimos, vimos y nos jodieron. La Negreira League es un poco como el wrestling, donde todo es mentira, con la gran diferencia de que en el «catch» todos están «en la broma» y siguen el guión al pie de la letra, mientras que en la Negre hay algunos que quieren ir por derecho pero les dicen que no, que el show debe continuar. En esas está el Madrid, que en realidad no tiene alternativa, porque, ¿adónde se iría? Su caso no es como el del Barsa, que podría ser admitido como bufoncillo en la Ligue 1, en Inglaterra o en el Calcio, pero nadie querría a un equipo que llegara a ganarlo todo y a comerse con papitas a sus «leyendas». Sería posible decir que lo raro es que el público siga pendiente de toda esta cosa, pero en realidad de raro tiene poco: como hemos explicado múltiples veces, el futbolero sigue este deporte porque tampoco tiene nada mejor que hacer; la realidad o irrrealidad de lo acontecido en el campo es totalmente secundaria, y en caso de duda, «el puto Madrid siempre roba».

Dicho todo lo anterior, la falta a Vinicius me parece un penaltirrinín, poco digno de pitarse; me mosquea mucho más que se corte un contrataque que un segundo antes no era falta o, por supuesto, que se piten fueras de juego por micras y sin tomas de televisión, que siempre parecen faltar cuando juega el Madrid, como cuando un malo de película hackea las grabaciones de seguridad de una empresa. Vamos a decir para quienes estén muy preocupados por quién «ganará» este (ir)reality show que un punto es buen botín en un campo difícil™ y que el equipo sigue dando un rendimiento más que aceptable, hasta donde le dejan. Realmente hay que insistir en que es mejor ver sólo la Champions, o ni eso, porque cada hora de audiencia concedida a esta gente es como echarle un filete a la bestia. La alternativa a esta abstinencia es esperar a que la cólera de Butragueño le meta miedo a Liga y RFEF, incluso estando esta última capada y descabezada. No parece muy probable.

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– Yonkis: 1 (Alaba)
– Paganinis: 1 (Carajal)

Las patadas que mete cada partido.
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Sí, bueno, ¿no? Han pasado los partidos de selecciones (abolir) y parece que no nos han desgraciado a ninguno, excepto por las posibles lesiones cerebrales, que tampoco creo que se noten mucho. Incluso tenemos a Ardita Guler trotando por la Ciudad Deportiva Florentino Pérez, esperando ansioso la próxima ocasión de lesionarse, probablemente en el próximo parón de selecciones.

Pero no lancemos las campanas al vuelo, pues se acercan dos partidos de especial exigencia física, el primero de ellos en la Palangana, contra un Cerdilla a dos puntos del descenso y que, a falta de puntos en la clasificación, querrá dejarlos cosidos en las piernas de los jugadores madridistas. Aquello puede ser una carnicería, jaleada por miles de yonkis y gitanos enfervorecidos. ¿Quién nos protegerá: Tebas, el niño Jesús? No, iremos ahí solitos a que nos desgracien, por eso yo creo que es mejor sacar a los más negros posible, que meten miedo y además si te descuajeringan a uno te compras a otro en el mercado del puerto y ya. Atención a la banda de Vinicius, que puede ser gracioso eso.

El segundo reto será en ese pseudoestadio de Montjuic, escenario de las olimpiadas que le pagamos los españoles a los catalanes y que ha quedado para espectáculos lamentables como ver al Negreira Team seguir robando, por no romper la tradición. Puesto que los Negreirets se han quedado unos punticos descolgados, se espera un colorido aquelarre -en estas fechas tan cercanas a Falowin- que mezclará separatismo, cazurrismo extremo y, por qué no, drogas, aunque quizá menos cortadas que las que se esnifan por Sevilla. Las mejores, sin duda, serán las que se chute Jan en el palco, puede que con la esperanza de reventar de una vez, antes de pasar por la humillación infinita de ver al Barcas descendido por corrupción, o incluso su muy serrano cuerpo en el talego, donde seguramente debería haber ido hace tiempo.

En fin, que si dentro de 15 días no tenemos la enfermería a reventar se podrá decir que todo ha saido de lujo.

Vaya superhéroes.
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– ¿Qué distancia media entre el Mundial del 82 y el del 30? Probablemente toda, la que va entre la inocencia y el cinismo resabiado, entre un mundo que vivía colgado del fútbol y uno ahogado entre estímulos infinitos, en un oceano de contenidos ilimitados, redes asociales y comunicación instantánea. La misma distancia que mediaentre el Naranjito -idea sencilla, directa y eficaz- y el engendro que inventen con el fin primordial de no ofender a nadie. Sabemos demasiado, hemos visto demasiado, para considerar ese aún lejano Mundial como algo más que un entretenimiento televisivo veraniego algo superior al de una serie mediocre o una película repuesta. ¿A nivel deportivo? Sólo puede interesar a los aficionados más pedestres (los que no perciben la distancia sideral con el fútbol de clubes) y a esos niños eternos llamados futbolistas. Probablemente podamos conformarnos con que la edición del 30 no se la lleve el mejor postor, o a falta de eso, con que el estado no le pague el estad(i)o al Barsa.

– ¿Y la seleçao? Bien, gracias; jugando contra Chipre, o Armenia, o Kirzigstán… ¿realmente a alguien le importa? El seleccionador, un calvo, conservó el puesto in extremis gracias a mostrar una adhesión del mejor estilo soviético a la nueva causa imperante en lo que un día fue España: el locadelcoñismo poligonero. «Estaba en shock cuando aplaudí a Rubiales», declaró, que es algo así como confesar haber leído los escritos de Goldstein, pero prometer reformarse. ¿Cómo identificarse con este colectivo ente amorfo que usurpa el escudo nacional? Una pata de jamón me representa más.

– Tras una profunda y serena reflexión, he resuelto que es conveniente exterminar (deportivamente hablando) a todos esos gitanos del Medio Oriente denominados «palestinos» antes de hacer lo propio (deportivamente hablando) con los israelitas. Puntualizo que, en mi opinión, al menos el 40% de las noticias que llegan de cualquier guerra son directamente falsas o presentan una versión totalmente desvirtuada de los hechos; no obstante, los mentados palestinos han tenido décadas para intentar copiar algo del nivel civilizatorio de sus vecinos, y, nos pongamos como nos pongamos, siguen instalados en la barbarie, una especie de siniestra combinación entre batasunos, calés y miembros de secta ultrareligiosa; en fin, unos elementos (generosamente subvencionados por la UE) que jamás se plantearán una convivencia pacífica con el enemigo que les da du (exigua) razón de ser. Si el exterminio parece algo demasiado impráctico, sin duda lo mejor sería declarar el intervencionismo cero en la región y dar un vistazo cada cien años a ver si ya han acabado de masacrarse. Euroamérica debe desentenderse en toda la medida de lo posible de esas pugnas del Antiguo Testamento. Que se entienda YHV con ellos.