Madridsxxi

No hay manera. Si perdemos o empatamos, porque perdemos. Si ganamos, el rival era muy malo. Si le ganamos al Barsa, es por los pelos. No hay forma de que el Madrid haga un partido satisfactorio.

Carleto dimisión. ¿Dimisión por qué? ¿Por ganar? Iros un poquito a la mierda. Yo sé que esto del fútbol es algo infantil e irreflexivo, y que una semana hay que renovar por cien años a los jugadores y a la siguiente hacer La Limpia (Tm) y echar hasta al que limpia las pipas del suelo del estadio.

Pero, joer, disfrutad un poco, ved fútbol, que es un entretenimiento en teoría. El otro día no jugamos mucho peor que ayer, pero no marcamos gol. Igual que podría haber pasado anoche. No sé las ocasiones creadas en ambos partidos, pero deben ser bastante parecidas. En uno se echó espumarajos por la boca, y ayer todo fue bien.

Os merecéis 20 años de Presidente Sánchez, así os lo digo.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? La victoria siempre es un bálsamo en el fúrbol: hace olvidar que el equipo juega regu, que el estadio es un mecano milmillonario, que jugamos la liga Negreira y que también tenemos una democracia Negreira. Un aspecto muy positiffo del partido es que reivindicó a cuatro chavales que andaban de capa caída: Mustafá Ibrahim, Vecinius, Loldrigo (con una gran definición) e incluso Lunín, que no sólo jugó sino que paró un panal; ya tiene algo que contar a sus nietos, sin duda un mejor recuerdo que reventar en una trinchera porque Biden dice que le puedes ganarle la guerra a Rusia, que sigas ahí aguantando unos años más.

¿Y el Gulas? Seguramente esté entre algodones, no tengáis prisa porque Ancholoto disfruta demorando el debut de los jóvenes, recordad lo que pasó con unos tales Casemiro y Odegaard; gran ojo clínico el del italiano, concretamente el de la ceja espasmódica.

La cosa es que estamos ya en octavos, casi seguro primeros de grupo tras la cagada napolitana, y tampoco es cuestión de ponerse a pensar cómo habría sido el partido de haber entrado ese panal. Así pues, ya sólo queda esperar qué segundo nos toca. ¿El PSGay? ¡Podría ser! Se trataría del enésimo recordatorio a Meforré de que no es un jugador al estilo clásico, de los que buscaban gloria y dinero (al estilo Bellingham), sino una especie de marca comercial afiliada al estado francés y a la cité de París, esa jaula ya no tan dorada desde la que verá ese extraño fenómeno del Madrid, el club inexplicable, ganar una Champions tras otra.

Por cierto que Rafaela Sal y Pimienta, la representante de Haaland, estuvo en el Balay viendo en el partido. ¿Significa eso que Orzowei está buscando un cambio de aires? No, amigos, olvidaos de eso, estamos fuera del mercado de los juguetes más caros. Sólo nos queda, como tantas otras veces, intentar ser los más listos, o al menos los que la gente no ve venir.

– Real Madrid: 3 (Ibrahim, Vini y Loldrygo)
– Bragas: 0

Qué vergüenza (vergogna). Jamonetti ha reaccionado a esta nueva crisis estrenando jamón nuevo, con un cortador profesional que ha ido a su casa a hacerle lonchas finitas finitas. Esa es su preocupación actual, junto con encontrar un casoplón tó guapo en Río de Yaneiro, eso sí, rodeado de ametralladoras para que no se le acerque un solo negro indeseado.

¿Qué podemos decir del Madrid actual? Que anda colgado de Bellinhgam, uno de los pocos tipos puros que quedan en el fútbol contemporáneo, por lo que, cuando lo que colgó ayer fue el hombro del susodicho, volvimos a la más completa mediocridad, ramplonería e ineficiencia. ¿Vecinius? Se ha vuelto loco. Le advirtieron que la máquina que te convierte de Urken a Stefan te hace patinar las neuronas, pero le dio igual: se metió una y otra vez, y ahora no sabe ni con qué mano se agarra la polla al mear, una mosca lo desquicia. Cuando vuelve a casa se pone a bailar polkas hasta la madrugada y llega al entrenamiento en condiciones lamentables. ¿Qué hacer con él? No sé, habrá que preguntar a Carl, que es su figura paterna más definida.

En fin, estamos como aislados en otra época. No podemos pagar 15 millones netos a tuercebotas, ni comprar álbitros porque somos muy finos, y nuestras droguitas seguramente no sean mejores que las de las demás. Encima Flópor está chocho y hemos construido un mecano de 1.500 millones de leuros. Sólo podemos apelar a lo de siempre, a un milagro. Tanta planificación, tanto siglo XXI y tanta polla para terminar arrodillados delante de un altar. Pos mu bien. Sería peor un meteorito. O no.

Este domingo, antes del partido contra quien toque, se celebrará la enésima asamblea de compromisaurios (oficialmente, «socios representantes»), que en los tiempos de la Pax Floperiana básicamente es una reunión para aprobar las últimas ocurrencias del don, sean buenas, malas o regulares. Si el don dice que hay que restringir el gasto, se aprueba; si el don dice que hay que endeudarse, se aprueba; si dice que hay que hacer una gira por el África meridional, se aprueba; si dice que hay que hacerla por Canadá, se aprueba también. A estas alturas estoy bastante convencido de que si propusiera jugar de verde en lugar de blanco, perdería sólo por un estrecho margen; eso en caso de que perdiera…

Por supuesto, esto también es aplicable (hola, Ang-L) a todo el tema del estadio, que lleva ya ocupándonos una década. Flópor se dio cuenta hace tiempo de que el club necesitaba urgentemente ingresos nuevos, y de que el método principal debía ser a través del estadio. A partir de ahí había la opción de hacer algo totalmente nuevo y revolucionario, o seguir el dogma religioso de permanecer en Castellana, la zona mágica que convierte en oro toda estructura edificada sobre ella (ya se sabe, lo que importa es el precio del metro cuadrado). Y claro, se optó por lo segundo, por ser más «barato» y «práctico», todo ello por supuesto aprobado hace años por abrumadora mayoría; si lo proponía el Rey Tut Flópor I tenía que estar bien.

1.500 millones de euros después aquí estamos, con un estadio que estéticamente es… por decirlo caritativamente, no una de las grandes obras de la modernidad, y con una rentabilidad que, bueno, hace parecer la quimera del oro de Chaplin una iniciativa empresarial hermética. No nos confundamos: en realidad ninguna inversión futbolera se rentabiliza por sí misma, empezando por los jugadores (un tipo nunca va a generar 150 kilos netos él solito), pero todos los conceptos suman para que los ingresos totales logren de alguna manera tener al club en números negros. Este es el mismo principio que se ha aplicado a la reforma del estadio, esperando obtener no sólo ingresos directos (museos, entradas, eventos…) sino indirectos (aumentos de patrocinios y derechos de TV). El problema aquí es el coste de oportunidad: el retorno de esos mareantes 1.500 millones de euros contando los intereses, a devolver en varias décadas, puede muy difícilmente justificar no disponer de ese dinero para realizar otras inversiones. Siempre recordaré el día en que Flo revertió a los tiempos pre-euro para decir que gastar «10.000 millones de pesetas» en un pabellón de baloncesto estaba poco justificado; sin embargo, por lo visto 250.000 millones de pesetas son un riesgo totalmente razonable.

Cómo habría sido un estadio totalmente nuevo en la «inaccesible» Valdebebas queda para las mentes más audaces. Curiosamente, se justifica la godzillesca inversión alegando que aunque se tarde 15 o 20 años todo el dinero volverá al club, pero no se admite el desarrollo que tendría la zona de la Ciudad Deportiva durante el mismo periodo si se situara el estadio ahí; por lo visto la zona quedaría paralizada en el tiempo, no habría nuevos accesos, inversiones, desarrollo urbanístico… para un hombre que siempre dice pensar «lo que haría Bernabéu», su proceder ha sido totalmente antibernabeusco. Se puede alegar todo lo que se quiera de que «son otros tiempos» y -de nuevo- las propiedades mágicas de la Castellana, pero el fondo de la cuestión el mismo: no se ha tenido el valor de dar el salto a un territorio inexplorado, en el sentido real y el metafórico. Por supuesto, nunca falta el socorrido principio de autoridad: «algo sabrá Florentino de contrucción»; «algo sabrá Florentino de negocios»; cuando la lógica del plan flaquea, basta con parapetarse en el saber del que lo ha pergeñado, sin mencionar nunca los factores del ego y el conservadurismo de esa misma persona.

Evidentemente, todo esto da igual: se aprobará la nueva partida de 370 millones, igual que se aprobará renombrar la Ciudad Deportiva a «Floperburgo», sin duda entre las protestas del humilde mandatario. Y si inmediatamente después Flo propone hacer un trenecito de conga a todos los compromisaurios que estén aptos físicamente, se hará. Es todo ello una «fiesta de la democracia» que le ha funcionado bastante bien al Madrid hasta ahora, aunque un servidor, tan poco amante de las imposturas, preferiría prescindir de toda la ceremonia. Cuatro años siendo partícipe de esa pantomima fueron un factor determinante para convencerme de que sería mucho mejor una presidencia autoritaria de ordeno y mando, sin el espectáculo lamentable de 1.500 ancianos amodorrados haciendo como que «dirigen el destino del club». Otra cosa que lamentablemente Florentino no ha copiado de Bernabéu.

Sí, bueno, ¿no? El Magerit no sólo ganó cómodamente en Braga(s), sino que ayer se impuso con gran claridad (un punto) a los culerdos de los cojones en la Euroliga. Habrá quien diga que un punto es muy poquito, una diferencia casi risible, pero contra estos hijos de puta cualquier victoria basta; es como cagarles en la boca, les da una rabia enorme. La verdad es que el Madrí hizo un partido bastante malo, e incluso Gazpacho se cagó, empezando a fallar esos libres que siempre mete, pero no tiene mayor importancia: el Barcas del mendigo Grimau es tan flojito que incluso haciendo un juego muy mediocre se les puede mandar con las orejas gachas a casa. Ojete a la Uroliga, porque con los rusos todavía fuera por el odio furibundo e irracional hacia don Vladímir Púchin, se nos pone propicia, propicia. Ya somos el único equipo imbatido, y realmente nadie sabe cómo meternos mano, excepto aprovechando nuestros fallos en defensa, ataque, dirección de juego y gestión del partido.

Sé que la gente no lo tiene tan claro en el Clásico de fútbol, pero ganaremos fácil: la Coñoneta está muy flojita y podrá hacer muy poco ante el empuje de un Madrid negro, sudoroso y polludo. Nos la hemos jugado todo al músculo africano y estamos empezando a ver los resultados, aunque hayamos renunciado a nuestro orgullo de raza. Un factor fundamental será jugar en Montjuic, reputísima mierda de campo con las gradas a 20 km del césped, con lo que la tradicional presión de los puercos culerdos se verá reducida prácticamente a nada. Los arbitruchos, como seres cobardes que son, necesitan que el público los lleve en volandas para inventarse rojas y penaltis, y ese factor no va a darse en el estadio donde se celebraron los JJOO pagados por los españoles a los catalerdos (empezando por Samaranch).

Pero bueno, sin duda lo más trascendente de los próximos días será la asamblea ordinaria (y tan ordinaria) de compromisaurios, donde se aprobarán dos puntos fundamentales: nombrar «Floperburgo» (© Lord Jim) a la actual «Ciudad Real Madrid» y, sobre todo, aprobar otros 370 millonazos para ese pozo negro conocido como «Estado Santiago Bernabéu Recauchutado por Enésima Vez». Esta hermosa cifra, unida a los 900 millones ya adeudados, nos lleva a una minuta de casi 1.300 millones, pero ya se sabe, hacer un estadio desde cero con todos los avances y espacio de construcción ilimitado era «mu caro». Y Valdebebas es «las afueras» y Castellana «el centro» (sales del Corte Inglés de Sol y efectivamente, ahí está el estadio). Esto se probará con el 98% de los votos a favor, y si fueran 600 kilos también. Porque los compromisaurios son fundamentales para fiscalizar la acción rectora del club. En serio.

«Menos mal que nos queda Portugal», suelen decir los gallegos cuando las cosas se ponen jodidas (por tanto, imagino que siempre). El Real Madrid también puede aplicársela: en Portugal llegó la ya legendaria Décima (y el 8-0 a los culeros), y es uno de los países donde se disputa la Champions, la única competición que le permite alejarse de la vulgaridad y el paletismo ultramontano. Al fin y al cabo, ¿qué le queda en España? ¡¡Nada!! Es cierto que el otro día el Sevilla jugó sin publicidad y eso elevó un par de puntos la cayegoría estética del partido, pero bastaba con mirar a los yonkis y gitanos (los del campo, no los de la grada) para que el efecto se disipara rápidamente. Seguramente no llevaban espónsor por alguna movida contractual.

En fin, Braga. Un nombre chistoso sólo desde una perspectiva estrictamente hispanocéntrica, porque en portugués braga no se dice «braga» sino «calcinha», y el nombre de la ciudad no es sino una evolución de Bracara Augusta. La denominación se debe a los brácaros, pueblo céltico que mamó rabo romano como todos los de la época. Pero sí, ahíqueda el chiste para los españoles, que incluso pueden visitar fácilmente el municipio por su gran proximidad a Galicia.

Uno se imagina los equipos portugueses llenos de brasileros rebotados pero no es el caso del Braga, que de hecho tiene muchos más españoles, concretamente a cuatro, jugadores que no lograron encontrar hueco en las plantillas españolas. Sea comos ea, es un equipo chiquitín que ya agracece el hecho de haberse clasificado, y propablemente se dejará encular para que sus jugadores puedan contárselo a sus nietos. Juegan en un campito muy raro que para algunos es «el más bonito del mundo», pero vaya, yo sólo veo una solución arquitectónica más o menos ingeniosa. Regresemos de ahí con al menos cuatro goles (a favor) para restañar heridas e ir preparando el asalto a la gran ramera.