Por Rappol

Moncho Armendáriz lleva mucho tiempo sin dirigir películas. Y es una lástima, porque ahora tendría bastante material para hacer algo intimista, reivindicativo y norteño con sólo darse un paseo por Donostia, por ejemplo. Porque es tiempo de cambio, y es necesario que alguien lo cuente. ETA ya no mata, Ramón Trecet ya no habla sólo de música soporífera; juegan negros en el Bilbao y la Real, y las aficiones futbolísticas vascas dan ejemplo cotidiano de apertura, inclusividad y savoir-faire un día sí y otro también. Es una injusticia que esta bonita realidad no esté siendo contada. Es hasta triste, si uno lo piensa un poco…

Ahí va una pequeña idea, Moncho, que el que sabes eres tú:

Take es un niño japonés migrante que juega muy bien al fútbol y viene a España a tratar de jugar en un club de segunda fila de la capital. En la secuencia de apertura vemos a Take llegando en patera a Peñíscola, culminando su viaje desde Tokyo, y metiéndose en los bajos de un camión que lleva Aquarius a Valdebebas.

En Madrid le dan la bola justa. Sin embargo, como el chaval es cabezón como él solo, se propone triunfar en un club verdaderamente importante, y coge un tren de los que echan humo todavía, que son los trenes en los que se viaja hacia el norte en España. En su camino —es una historia de superación personal e inclusión—, conocerá a Imanol El Alguacilillo en una estación de trenes que echan humo. Imanol es un banderillero en horas bajas cuyo matrimonio hace aguas y se encariña con el chaval. Juntos, acuden un día a Asnoeta a que el chaval pruebe. La cosa sale tan bien que no sólo la Real ficha a Take, sino que pone a Imanol a dirigir el equipo después de conocerse que tiene alma culerda desde ketxetito.

[Carlo se levantó por la mañana con ganas de dar de mamar. Como no había leche para el desayuno, se puso una copa de Marqués de Sus Cojones y arrancó una hoja del bloc de la Chachapancha para hacer la alineación del partido de ida de las semis de La Copita Preparada 2025. En el intervalo, le llamaron de Sanitas porque a alguien había que sacarle una muela, y a alguien más un Anal Intruder XXL al que, afortunadamente, se le había agotado ya la batería a las 8:30 de la mañana del miércoles. Carlo pensó un poco y decidió que era buen momento para dar franca bola a la segunda unidad y volver a probar suerte con Ansenzio en el lateral derecho. «Chachapancha, ¿qué le parese?» «Ay, signore. A mí tanto muchachito me pone bien chingona»]

Salió la Real en modo acelerado —las imágenes de la afición en la previa daban un poco de miedito—, pero Lunin llevaba su camiseta talismán del Rayo Ucraniano y en cuanto se empezó a pasar el efecto del chacolí rectificado, Endricki (ánimo muchacho, pronto quisiera volver a llamarte James Brown) bajó orientadamente, esto es, controló prolongando un excelente lanzamiento al espacio de Bello Hooligan, y definió con el exterior perpendicularmente, sorprendiendo a un Requetemiro que, seguramente, esperaba un tiro cruzado.

Berreó lo suyo el irrespetable, pero el partido se atemperó al ritmo naranjita y empezaron a aparecer cosas interesantes, desde la hoja de la libreta de la Chachapancha, a saber:

-Afensio no estaba cómodo en el lateral. No hace falta que tenga que enfrentarse a nadie muy especial para pasarla chunga. Es cuestión de que no se orienta bien defensivamente en el lateral, no domina el espacio, no anticipa, no resuelve bien los envites un poco diagonales. Conserva, eso sí, su excelente desplazamiento de balón en largo, pero es frágil como el culo de Siquesá en una bacanal larga.

-Camalee está cambiando a nivel actitudinal. En la base de la jugada y con un temple inusitado, creo que se tiró todo el partido sin cometer una sola falta y, pasado el arreón norteño inicial, diferenció bien los momentos para tocar o salir rompiendo líneas, ajustando las tarascadas, los barridos y dominando la proyección de su cuerpo en todo lance.

-Chochomenor estuvo también muy centro-centrado, sudando poco y pareciendo más listo de lo habitual tanto en sus lecturas del juego como en la anticipación defensiva. Vamos, que se movió con normalidad la mayor parte del tiempo y se incorporó bien al ataque cuando lo hizo.

-Vinicius se pasó un buen rato de la primera parte ayudando a defender al imprevisible Bomberillo García. También en la segunda hizo de Modric un rato. Pero sin duda lo mejor fue que mostró una versión Mandela 2.0 que desquició tanto a los jugadores locales como a la grada y al Monosabio. En un partido tan de olor a gasolina, el chico consiguió sus oportunidades (no llegó a marcar, todo no iba a salir perfecto) y se marchó a casa sin amarilla, que es noticia en un partidito de estas características.

-Bello Hooligan hizo lo que le salió de los cojones. Debe andarse con cuidado, porque ahora el target del retraso mental masivo es él. No es tonto y lo sabe, pero conviene que no se le olvide.

La mala noticia fue la lesión de Cebollas. La jugada es rara por la postura, pero el golpe en la rodilla pareció muy claro en la repetición, aunque el soplapollas de Follarzábal no lo viera y lloriqueara como si fuera Jorge Javier Vázquez cuando le dejó su último novio.

Sin demasiados esfuerzos y dando descanso a piezas clave, el Real Madrid dejó lista la cosa para que Siquesá destroce —más que presumiblemente— a las medianías del Alguacilillo en Madrid en el partido de vuelta. Porque es increíble que toda esta colección de medianías goce de tanta bola mediática, sea internacional con el Levantapesas Católico y luego se deshaga nada màs que en exabruptos y chorrimierdeces cuando le ponen a un equipo de verdad delante. Lo otro, esto es, que Armendáriz no haya hecho todavía una película sobre ello es, como digo al principio, una pena: es una Concha de Oro de manual. La concha de la ama de media grada concretamente. Cariñoso saludo para toda ella.

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– Real Paletos: 0
– Real Madrid: 1 (Luis Endricke)

Por Rappol

El fútbol es bien sencillo. En dos dimensiones, requiere de simetría y equilibrio. El dibujo de un equipo sobre el terreno de juego tiene que parecerse siempre a alguna clase de escalera (carretera, camino, sendero, tablero de Risk, porque el imperio ya cobra, ¿verdad Monera?) que va de una portería a la otra. En tres dimensiones—y nos dejamos ya de culeradas—, debe parecerse a una polla que trepana múltiples agujeros dispuestos en un plano conveniente a los esfuerzos y el placer prioritario del que da, independientemente de su opción sexual. En fútbol se trata de dar, de empotrar, de darle a lo que está en frente por todos los agujeros e, incluso, abrirle agujeros nuevos. Durante lustros, la abundancia de mercachifles ha decidido que había que complicar las cosas, contando historietas, pseudofilosofando; que sí, están muy bien algunas veces, son disfrutables (si te gusta que te den por el culo, para poder irte a casa con una sonrisa, pensando en que te has tirado a un tío cojonudo)… No. Con buena polla, bien se folla. Y las mejores pollas del mundo las tiene ahora mismo el Real Madrid, hijos.

Siendo justos, Monera LinkedIn le hizo un buen favor a Carlo el fin de semana pasado. El Bello habló anoche en la lengua de la serpiente. El otro favor a Carlo se lo hizo Sanitas; y el resto lo hizo el azar (que me niego a pensar que sea el biorritmo de Mina Bonino). Se juntaron muchos elementos, esta es la verdad. Pero sobre todo se encontraron dos equipos en momentos muy distintos: el Mejillones Mancunianos FC y el Sperma Spritzen de Madrid CF. O sea, se encontraron un racimo de pollas (algunas muy en forma, como las de Siquesá AKA Polla Bondy y El Cyd Colocador), con una colección de agujeritos de diámetros iniciales diversos; capitaneados por Pep Cenote y Juanma… ¿cuál es la historia verdadera de este señor inútil, palafrenero culerdo, o suerte de Iván Ferreiro de los banquillos, y por qué nadie quiere contarla? Si Guardiola es BEP, ¿quién es Gvardiol? Joder, Perarnau: cuéntanoslo alguna vez, coño. Saca un puto libro más, haz una serie, llama a Macri, alquila un palco y un sofá, qué sé yo…¡Que el que sabes eres tú!

Un Real Madrid equilibrado y con puentes entre líneas, ya tuvieran forma humana o esférica —que es la del balón que a veces recorre con precisión muchos metros en tres dimensiones, ignorando las polladas espaciales de Open Arms, y las injusticias que dan perras—… un Madrid acordeón, vibráfono, trompeta de Miles Davis, saxo de John Coltrane, batería de Roy Haynes… no le metió catorce por todos los agujeros al Mejillones City porque «el señorío». Y sí, que Carlo pudo decir que no sé qué, pero el que arrancaba por la derecha como Eric Dolphy era Rodrygo. El que estaba en plan (hola hijo) Ron Carter, era Valverde. El que (fuck off, man) hacía de Evans era el expulsado de Pamplona… Nadie daba una nota fuera de sitio, nadie la dio… Si hasta Vini se recreó sin marcar… El Madrid te meó lo justo en la boca, Pep. No lo olvides nunca. El Madrid está por encima de eso, niño calvo. Jamás podrás con eso. Jamás podréis con eso. Jamás podrán con eso.

¿Y que luego ganan? Claro. Porque el mejillón eres tú. Los mejillones sois vosotros. En Manchester, en Barcelona, en Sevilla, en Madrid (o sea, en la parte de Madrid en donde no está Siquesá haciendo molinetes con la verga aceitada).

En resumen. De cara al próximo territorio Champions a conquistar, dijo Ajenjio que le daba igual el rival, tirando del consabido «somos el Madrí». Mientras Siquesá apuntó que, «bueno, mejor el Arleti porque así me quedan los travelos más a mano porque no hay que viajar». Te falta, francesito. Te falta todavía, hijo. Esa es la verdad.

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– Real Madrid: 3 (Negro Rabo)
– Manchester Cheatty: 1

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El Petaculos

¿Pero el reglamento dice algo de insultar en otro idioma?
Creo que puta en rumano es CURDA o algo asi.
Si le suelta algún rumanoide al árbitro: «Curdaaaa». Que pasa, si se supone que no lo entiende.
De todas maneras, poca vista de nuestro negro número 5.

A todo esto, partido totalmente subnormal.
Vinicius se ha ido 50 veces de su defensor para hacer tiros ridículos o para encontrar al puto embapé en la zona ¡del borde del área!. Coño, sube a rematar, si solo hay que empujarla.
Hemos caído en provocaciones subnormales y luego también es cierto, ha habido algún hijoputa de rojo que no hacía más que empujar y dar ostias (un empujón a Fran García lo ha lanzado fuera del campo).
Ante estas cosas lo que me jode es lo siguiente: si te van a expulsar por insultar, que te expulsen por dar ostias. Métele un ostión al empujador ese de Osasuna y mandalo a su puta casa volando.

Hemos fallado mucho, hemos jugado cada jugador a su bola. Vinicius bien, aunque a veces discutiendo y gastando energía a lo tonto.
No hay inteligencia en la finalización de las jugadas, si estás desbordando una y otra vez, coloca un tío para rematarlas (Endrick o el Gonzalito).

Para terminar, la maravillosa gestión de Chiclotti en los cambios: Un puto cambio jugando con diez. Muy bien, puto italiano comejamones. Así sí.

Rappol

Hum… Mediáticamente el asunto de hoy… Jejeje… Pero vamos a ver… Jejeje… La cosa, digamos, está en que… Jeeejejeje… Le hacemos una precampaña a Jude, antes, jejeje, que las precampañas se llaman pre-campañas porque… jejeje… van antes de las campañas… Pre… No sé si la gente que no hizo la EGB lo llega a entender completamente… Pre, y luego, campaña… jejejejej… A ver si con unas comillas…«pre», sí, y después, «campaña»… Que Jude Bellingham es un muchacho problemático, vamos a ver…jejejej… Empezando porque es inglés y estudió en colegios ingleses de pago… jejejej… Y es guapo y educado, jejejej… Es un dechado de privilegios del hombre negro arrepentido de ser negro y que quiere ser blanco…jejeje… Fuck off…Hahahaha…¿Eso no significará lo contrario que Fuck On?… ¿Qué significa «fuck off»?… Jejeejejeje… Lo contrario que «fuck on», que significa «voy a votar a Pedro Sánchez hasta que me muera en un hospital privado con el puño en alto y cantando La internacional»… Jejejeje.

Es que es alucinante. Si fuera más alucinante sería como el libro de Reynaldo Arenas, y Jude se tropezaría, caería por un balcón de Magaluf y aparecería en el Lago de Como haciéndose una paja cruzada con Nico Paz cantando una copla peronista. Qué aburrimiento más grande, de verdad. Por favor, que me lo explique Pilar Alegría mientras Marlaska se come algo con sabor a perro requemado, así, como si no tuviera ganas, que es como hace todo ya, porque las gentuzas que tienen gustos cortos —de entendederas cortas— viven sus penosas vidas a base de ese tipo de investigaciones filosóficas: ¿dijo «fuck off» o dijo «fuck you»?… Tenía que haber dicho «Pedro Sánchez hijodeputa», y así terminamos antes.

«Es que el equipo no debería desquiciarse». «Es que mira al Barfelona, acumulando goliadas»…«Y el otro día le echaron a uno»… Claro… Cuando iban 1-3… «Tiene que jugar y callarse, Vinicius»… «Qué gestos más feos hace el inglés»… Es que hay que ser hijodeputa, o pensar que lo que no es el personal se va a tragar lo que se traga el personal… Y vale para todo… En un mudo ideal, el personal se sigue creyendo que el comunismo funciona y que Trump malo, padre gerontocrático de la cuarta guerra mundial, porque Musk nosequé, y Mandela nosecuántos, y Jude es muy chulito, muy inglés, y muy «previlegiado»…

Sin embargo, el régimen del setenta y ocho acude rápido al despacho… Va y te echa al subnormal de Barrios en el minuto 7 —y me apuesto una Coca-Cola a que mañana Cerdo Gavi no pisa el campo—, pero el Barfelona acaba la jornada líder por el GA. Pero sí. El Madrid no puede quejarse, cómo va a quejarse, por qué va a quejarse, el hijodeperra de Jude Bellingham , que no es más que gentuza que se aprovecha de que retrasaditos como Martínez Munuera, que es del 83, no tenga ni puta idea de inglés (ni falta que le hace), porque es una cagarruta LOGSE que estudió en los primeros centros bilingües (pilingües) y se aprendió los números del uno al cien y no sabe ni quién es Samantha Fox. Por el amor de dios, que termine esta tortura ya. ¿A qué tanto maltrato? ¿Por qué?

Siquesá volvió a marcar. Y calladito está, pero tened claro que es el siguiente en el patíbulo promovido por este país de necios que se rige como ninguno a la hora de aplicar el concepto «no es el qué: es el quién». Es aburridísimo esto. Es mejor llamarse Pedri y anunciar plátanos. O llamarse Sonsoles, también. Mucho mejor. Mañana me voy al registro civil a cambiarme el nombre.

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– Putas a una: 1
– Real Madrid: 1 (Meflipé)

Por Rappol

Uno de los argumentos que más se suelen arrojar a la cabeza los antimadridistas y los madridistas vacuos es el de que existen en la Liga equipos que son pseudofiliales de sus respectivos clubs. El Real Valladolid es uno de los que se identifica con el constructo verbal de ser filial del Real Madrid. Sin embargo, yo creo que todos esos equipos —cuando no guardan una rivalidad especialmente recalcitrante con los primus inter pares (aquí un deje de señorío) , y aun así—, de lo que adolecen, todos estos equipos, es de ser bastante malos para una competición de un carácter tan excelso en lo futbolístico como es la Liga Tebana. El Real Valladolid no es que sea un filial del Real Madrid, queridos tarugos: simplemente es un equipo muy malo. Malo de solemnidad.

Es por eso que, elegancias aparte, Carlo se permitió hacer una serie de probaturas tácticas que espero que hayan servido para que se dé cuenta de que Ascencio sufre tanto como Vázquez en el lateral derecho; y que Chochomenor sigue delatando sus limitaciones para el fútbol allá donde lo ubiques en el campo, haciendo a veces unos movimientos tan antifutbolísticos de una forma que parece tan natural en él que uno no puede más que maravillarse de que por 80 millones de cuencos de arroz esté dando mejor rendimiento que tipos como Hazard, que en gloria esté. Eso sólo puede salir bien cuando te enfrentas contra equipos terriblemente nulos como este Real Valladolid que sirvió de sparring para el primer jatricki de Siquesá en España.

También es cierto, por otra parte, que si arriba tienes, como digo antes, a un Siquesá cada vez más en forma, y cuentas con el jugador más Bello del mundo y que, además, es el jugador de blanco, naranja o negro que más kilómetros corre, que más madridismo suda, escupe, mea y caga desde ya no me acuerdo quién… pues resulta que hasta podría jugar Endricki de lateral derecho, o sentado en el centro del campo tocando unos bongos mientras los jugadores pasan de un campo al otro.

Si hacemos un cambio de orientación y aterrizamos en la banda izquierda, ¿qué nos encontramos? A, como dice el Socio, He-drinks-sangría. ¿Y funciona? Sí, bueno, no del todo. Pero teniendo en frente a un equipo que empeora bastante a una medianía (hablo del Real Valladolid, por si queda algún resto de duda), el muchacho trisca por el campo, practica los centros y los saltos tipo mírame-mamá-soy-como-Michael-Jordan-Belfort-puesto-de-Lemmons (va de cabeza como esos perros miniatura a los que le lanzas una pelota de tenis botando)… Vamos. Que está bien, ahí, fogueándose, que en esta época del año hace mucho frío en Pucela.

Con todo, lo que no pienso consentir es que se empiece a ningunear a Vinicius. No sabemos si tiene el carnet de conducir de manera legal, vale. Sus enemigos le han puesto unos motes muy graciosos, de acuerdo. Todavía no le está haciendo efecto el coaching de Antonio El Loco Rúgider, por desgracia [lo de este tipo es espectacular, con lo movidísimo que es, con lo que se encara, con lo que pega cuando se pone, tanto en broma como en serio, y creo que le sacan poquísimas amarillas]… Ajá. Bien. Cuando el nene Siquesá nos dé un par de Champions marcando en las finales, entonces empezamos a hablar de si Vinicius nosequé o nosecá. ¿Que mandelea mucho útlimamente? Sus motivos tendrá. ¿Que se equivoca? Sí, se equivoca. Creo que se ha ganado de sobra el derecho a equivocarse, que no es un derecho en realidad, pero ya me entienden ustedes…

En el apartado de sospechas, el vendaje que lleva Alaba parece que oculta una pierna biónica o algo similar. Quizá el exceso de rodillas chascadas en los últimos tiempos en la Casa Blanca haya hecho que Sanitas se ponga en vanguardia a la hora de tratar rodillas desencajadas. Sólo lo creeré si Carvajal vuelve a jugar al fútbol a buen nivel. Y si fuera así, quizá Florentino debería plantearse fichar a Ansu Fati y al Cerdo Gavi, nada más que por joder.

En fin. Pocas conclusiones más. La Liga Tebana debería ser un paseo militar para estos jugadores. Así que conviene que comiencen a centrarse en lo demás.

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– Vaya Dolid: 0
– Agente Naranja: 3 (Negro Pesetas, 1 de pen.)

Redeus

El Madrid se ha visto muy exigido con 1-0 y con 10 a falta de media parte y se ha hecho con el balón y ha echado atrás al Valencia hasta que ha llegado el gol. Va con el freno echado, si hubiera sido necesario golear lo habría hecho.

Empezando por Tchoameni bien con balón, ha mejorado su nivel y velocidad.

Vinicius cae en la provocación, no tiene que ir tan arriba con las manos, se hubiera quedado en amarilla. Le vendrá bien y a los de siempre no les ha quedado ni la excusa del arbitraje.

De Mbappe diré que el parón no le ha sentado bien. Le cuesta coger la forma y la pierde rápido. A los 26 su metabolismo ha cambiado y debe trabajar mucho más y optimizar su dieta porque depende demasiado de su físico.

Modric creo que ha entendido su papel y esos 15 minutos que tiene pueden ser de muy buena calidad sobre todo en ataque. No será la última vez que le veamos llegar y marcar.

Y Asencio es muy bueno. En una de las ultimas jugadas a la contra del Valencia se anticipa sin falta. De esas hemos visto muchas a Militao hacer falta y /o ganarse una cartulina.

El Valencia lo dio todo pero no le llega. El cambio de entrenador le ha llevado más lejos y ha conseguido un marcador ajustado, se pueden dar por satisfechos..

En definitiva, que el Barcelona se queda a 5 y no descartemos que la ventaja se amplíe bastante rápido. Desde el partido de las Palmas, ya dije que para ellos la Liga estaba perdida. Veremos cuánto aguanta el Atlético,.porque de ponerse primero.el Madrid ya no bajará de ahí.

PD. Guler no ha decepcionado hoy, es lo mejor que le podría pasar. Y Endrick bien, subiendo stories en su Instagram. Hasta que no solucione lo de su corte de pelo no va a ser mejor futbolista.

Rappol

Existen muchas formas de enfrentarse a la vida, de pasar por ella o de estar en el mundo; y una que está cada vez más extendida es la de vivir empeñándose en lo feo. Esta idea, trasladada al fútbol, encaja muy bien con lo que es el Valencia CF y, en general, con todo el resto del antimadridismo patrio. El Real Madrid anoche se alzó sobre ese mar de fealdad que inunda el país —porque esta riada de abyección es cotidiana y arrasa la península de norte a sur y de este a oeste—, apoyándose simplemente en toda la variedad de bellezas que es capaz de atesorar. Y mientras el Madrid sea capaz de ser un reducto para la supervivencia del culto a lo bello, nada estará perdido del todo.

El teatrillo socialdemócrata previo al partido se fue difuminando minuto a minuto tras el pitido inicial. Los blancos se comienzan a despertar casi siempre después de la primera parada seria de Courtois; sin embargo al cuarto de hora parecía claro que el Valencia se iba a adelantar en el marcador, y que a los chicos de naranja todavía les pesaban un poco el marisco y el champán, la pompa y el fornicio, la molicie glaseada… Creo que por eso salieron con las chamarretas blancas al principio, para ocultar lorza y embelesos musculares.

Cuando Hugo les metió lo duro, tras repliegue catastrófico en pelota diagonal que remataba alguien llegando libre al primer palo (les hicieron la jugada dos o tres veces, casi calcada y con peligrosidad creciente), la tormenta de cafrerío se desató ya en la grada definitivamente. En realidad no estaba mal del todo. Al Madrid parecía no darle, como si sintiera apuro por tratar de aplastar a un equipucho de una ciudad de una comarca de una provincia que lleva varias semanas muy sonada, pero lo más que ha hecho desde entonces es liarse a escobazos con un coche blindado. Dicen que este país está muerto. A mí me parece que muy vivo no está; si acaso, sobrevive refugiado en lo feo… y con el tufillo del fango, se llegó al descanso de los polvorones.

Durante el segundo tiempo los muchachos de El Don subieron hasta un par de marchas, con El Bello Cinco mostrando que es el verdadero Aquiles de este equipo. Se oteaba el empate en el horizonte, pese a un nuevo penalti al limbo; pero a Vinicius le dio una dana y se lo tuvieron que llevar como al de para-qué-me-invitáis-si-ya-sabéis-cómo-me-pongo… Urge que Rúgider le haga un “coaching” de esos, porque se ve que por ósmosis estas cosas no se aprenden. Mestalla Lalagorda enloqueció con la expulsión del brasileño, como si se estuviera rodando Gladiator 3, y en esa ola de malavibra se fue apagando para volver a la socialdemocracia…

Los cambios anteriores a la viniciada y la salida de Modric dieron en 10+9 minutos la vuelta a un partido que, tras el empate del croata, se volvió imposible para un Valencia que no supo sacar partido de su ventaja numérica, absolutamente consumido en lo físico y lo anímico. La imagen final del trallazo fallido de Rioja a la escuadra recordó al poste del penalti de Bellolingam, mientras Carlo sonreía satisfecho porque él es más de Ribera. Lo bello había conseguido triunfar una vez más. Y lo bello es el lingam. El yoni también está muy bien, sí. Pero esto no es futcoño. No le pidan peras al olmo…

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– Paletos levantinos: 1 (Huevo Duro)
– Real Madrid: 2 (Modric y Negrocojo)

Por Rappol

Como una «bendita locura» definió en su momento Lorenzo Sanz el fichaje de Nicolás Anelka. Quizá el primer jugador enganchado a los videojuegos del fútbol europeo, la primera estrella-estrella achocolatada del fútbol francés que vino a un Real Madrid que se quería modernizar; precursor del jugador atontolinado tipo Dembelé, o endiosadito tipo Siquesá… No puedo precisarlo, porque ahora sólo sé que el Real Madrid tiene muchos negros franchutes —alguno hay que le sobra, en realidad—, y sin embargo, creo que existe una conexión entre el camino que entonces había tomado Francia socialmente, asimilando a los hijos de los hijos de los hijos de sus morenitos de colonias y protectorados que cantaban La Marsellesa, lo que está sucediendo en toda Europa y la franca decadencia de la selección bleu por exceso de pigmentación…

Pero volviendo al principio: «bendita locura». Exactamente el mismo sintagma que Jesús Navas ha empleado en su carta de despedida del fútbol: » […] Pero lo vivido esta tarde en el Bernabéu ha sido una bendita locura […]». Jé. Qué caprichoso es el Dios del Fútbol, ¿no? Se dijo en tiempos de explosiones oculares que Navas no acabó vistiendo de blanco porque era un chico muy chico; y no precisamente por el físico, sino por su, digamos, blandura de nervios. Esos ojos tan claros, esos aires tan de niño propenso a la epilepsia y a los ataques de pánico… Siendo justos, hay que decir que envejeció como el buen brandy, vivió al completo su banda (de delante hacia atrás, en Sevilla, PekCity y Sevilla) y tiene más trofeos con la selección que nadie. Ahí queda eso. Bendita locura, primo. 4-2, y de nada.

La chaladura de jugar a las 16:15 el día del sorteo de la lotería navideña se encajó en el marco blanco en unos veinte minutos, gracias a sendos zurriagazos de Siquesá y Valverde. Para mi personal gusto, el del francés fue más estético, y el del uruguayo, más viril. El Sevilla sólo parecía ser un Pipas Pachuca a la Pimienta 3.0, como certificó El Cyd, aunque luego Chochomeni se despistara con el Satisfyer, permitiendo que no sé quién acortara distancias de cabeza, con Pijamita más vendido que un alemán jarto de Schnapps en un mercadillo navideño de Magdeburgo. Lucas Vázquez garrincheaba, Bellolingam tamizaba, Wonderbrahim pellizcaba pezones y Rúgider no tenía muchas ganas de apalear a nadie. Ciertamente, comenzaba a olerse la Nochebuena y hasta Ceballos se permitía lucir sus genes béticos.

La plácida flacidez blanca continuó percutiendo el área sevillista durante la segunda parte, manteniéndose hasta los primeros cambios carlojerárquicos gracias al empeño de Vázquez en mostrar su buen estado de forma y a los primeros vestigios de avance táctico (y también físico) en Siquesá. El muchacho parece empezar a encontrarse cómodo en la frontal, cuando hay falta de pasto en su extremismo natural. Comentaba luego que es que había tocado fondo el día de la ETA, y que ahora estaba empezando a… Vale, vale, vale, Siquesá. No vayas a creer que este juntaletras te va a cambiar el mote, ni ahora ni nunca, ya ganes más Champions que Gento —que es lo mismo que decir Carvajal y Modric—… Bueno. Si ganas más Champions que Gento, igual. Pero atiende, Siquesá. Atiende, y no toques tanto la flauta.

Wonderbrahim es una bendición para este Real Madrid cuando las lesiones respetan su espíritu magmático. Vaya partido que se cascó el tipo, qué espectáculo ver sus progresiones, regates, amagos… Gota malaya, y gran gol, también. Yo le aconsejaría a Güler y a cualquiera de estos que piden más minutos que se fijaran en el malagueño. Entrando cuando se cae el resto, éste es el nivel que hay que dar. Porque no olvidemos que el hispanomorito pertenece a la segunda unidad, y que no va a entrar en la primera mientras Vini, Siquesá y El Cyd estén disponibles. Esto es el Madrid, hijos. Aquí del tercer hombre para abajo hay que tener verdadero talento en las botas, y verdadera ambición, demostrables y demostradas.

Hacia el final, un tal Lukebakio (tiene edad todavía para fichar por el Barfelona) recortó distancias para dejarlas en número par, pepineando al palo corto de Pijamita tras aprovechar el ya relajado estado de las líneas blancas. Lo que quedó después fueron los iris como llorados para adentro del bueno de Jesús Navas, con las largas puestas, recordando el muchacho que fue y, seguramente, pensando en lo bonito que hubiera podido ser jugar en el Bernabéu muchos años, porque calidad siempre tuvo de sobra para poder hacerlo. Bendita locura, muchacho. Lo cierto es que me alegraría que se salvara el Sevilla este año, y te aseguro que esto es mucho decir, de parte de un malagueño. Ya sería triste que el año de tu retirada bajara a segunda tu equipo blanco. Si tiene que hacerlo próximamente, que sea otro año.

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– Real Madrid: 4 (Negro Pesetas, Fede Bonino, Apu e Ibrahim)
– Calorros: 2