Purtería asero. Rodrygo Dosgoles. Bellolingam cremallera. Rúgider defense. Camavinga Lee. Chochomeni Valdivieso. No sé a quién leí el otro día por ahí diciendo —con evidente ánimo contragafe— que el Pesegay iba a palmar contra el Mierdeirona en Champions. Qué falta de realismo, de verdad. A Bucarsí le van a hacer todos los hijos y hermanitos que la vida no le ha dado. Se llamarán todos Hijos de Siquesá. El otro día ante Las Palmas sólo empezó a jugar medio tranquilo cuando el portero chiflado de las islas salió como un toro desbocao a por Rapiña. Ahí ya, sep. Muy pocholo y muy Bep, Bucarsí.
En La Mastaba también creo que va a hacer un buen partido. Muy mariscalito, con la boca esa que tiene que no le cierra bien vaya usted a saber por qué. Siquesá, Bucarsí, ¿dónde demonios están los dentistas de meninges cuando son necesarios?
Purtería asero. Y la ETA de blanco. A mí también me gustan los arcanos y los contragafes, pero esta Liga se acaba conforme el Real Madrid le dé el amor necesario al equipo de los travitos. Con elegancia y cremalleras, con caricias en los mullets y las melenas jóvenes. Penetrando de manera recia pero estética, acostumbrando la recepción trasera de quienes están llamados a recibir mucho por la trasera en cuanto salen de casa, esa casa-cochiquera patrocinada por otra institución podrida —¿hay alguna actualmente en España que no lo esté?—, sacrificada a la mediocridad y a pegarle patadas al caldero mientras los mendigos intentan rebañar algo del fondo de la olla con los dedos negros y el mapa de lamparones sobre la pechera. La Liga de los Mendigos. Ea, Sports, ya pasó.
El Jesús Gilipollas Manzano, lo mínimo que debería hacer es pedir disculpas por ser tan incompetente, y hacer una dimisión inmediata.
Ver un penalti en el descuento que no tiene nada. Estar más de dos minutos con el VAR. Después, cuando no has terminado de añadir esos dos minutos extra, pitar el final en un centro al área… que acaba en gol. Y para colmo, sacando tarjetas rojas como un chulo prepotente, en vez de agachar la cabeza y asumir que acabas de cometer la cagada de tu vida.
El CTA saldrá a premiarle y justificarle. Cuando lo que procedería es nevera hasta final de temporada y proponer su descenso. Porque ningún árbitro de RFEF haría una gestión tan pésima de un final de partido.
Llorar lo justo, porque hemos cagado demasiado para merecer ganar. Pero la actuación de Gilipollas Manzano en el descuento es para el museo de los arbitrajes más malos que el sebo. Por vergüenza debería dejarlo.
Rappol
El retorno de Vinicius al campo del Valencia se cocinó como uno de esos platos catetos legendarios que la gente de provincias se va a probar a otras provincias que parecen que son menos de la capital que de provincias, porque cuando se trata de comer, todo el mundo es de provincias. Y el error de Carlo —que es el error del Real Madrid— fue plantarse en el restaurante haciéndose el panglobalista y, además, aceptando que le cobraran el pan en la factura. Y se lo cobraron muy bien.
El Violencia pasó toda la semana mediática lavando su imagen para que le cambiaran un par de vocales. Hasta los cánticos de la grada estaban pulimentados por aquello del qué dirán. El error, de nuevo, fue que el Real Madrid salió al campo dispuesto a —como hizo— regalar 45 minutos, con la intensidad de un pedo contenido y con el despropósito táctico de conceder a un equipo alto (y ancho, lotti) el dominio real del partido al contraataque. Así fue que el Real se fue al descanso 2-1, y gracias. Gracias a Vinicius, que por lo demás, mantuvo un comportamiento ejemplar durante todo el partido para que no lo violearan. Porque es muy importante no ir mostrando cacho para que no te violeen. A no ser que seas Dani Alves, claro.
El 1-0 fue una chorrada. El 2-0 una cagada. El 2-1 un a-ver-si-es-que-nos-estamos-equivocando. ¡Que los que estaban bajo el microscopio woke eran ellos, no nosotros, Carlo! Que en el «chou» ya estaba quedando claro. Que no hacen falta cuarenta y cinco minutos para darse cuenta (cuneta) de que se lo estamos poniendo en bandeja.
Evidentemente, la segunda parte fue otra cosa. El Violencia desapareció y, andonse, el que tuvo que aparecer fue Gil Manzano. Qué pedazo de hijodeputa Gil Manzano. Viendo que el partido se le escapaba, trató de pitar El Penalti Imposible. Pero claro, cuando vio las repeticiones del VAR (absolutamente innecesarias para el calado de la acción), se la tuvo que envainar bien envainada.
Con todo, al final Gil Manzano tuvo su momento de gloria. ¡Y qué momento! Ni corto ni perezoso, pitó el final del partido cuando Brahim centraba para el gol de la victoria blanca de Bellolingam (que anduvo bastante desaparecido todo el encuentro), y además le sacó tarjeta roja por no saber inglés (Gil Manzano, no el inglés). Acojonante.
No podrán decir que Vinicius no se portó bien. Eso sí, lo que se cantara o dejara de cantar no lo vamos a ver en prime time.
No podrán decir que el Madrid no dio facilidades. Carlo las dio. La Obra Social Real Madrid las concedió. Todo por un empate que no se creen ni ellos (los baloncianistas).
No podrán decir, tampoco, que Gil Manzano no hizo su trabajo. Será premiado convenientemente por ello. Atiendan, simplemente, al resto de partidos que pitará este año.
El Real Madrid no debería dejar que pasen estas cosas. Por más que esta semana se vuelva a medir al PeppaPig en Champions. Cuando tú no te tomas en serio, nadie te toma en serio. Sobre todo si se apellida Gil Manzano y es árbitro del Tinglado.
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– Tractoria del Sur: 2 – Real Madrid: 2 (Vinicius)
Joder, pintaban bastos con arbitraje sibilino, pero la lesión del trencilla y el buen pie de Modric nos dieron 3 puntos de oro en una jornada que parecía firmada por Negreira en su prime. El Sevilla se ha encerrado atrás y casi le sale bien la jugada, pero el movimiento táctico al final de Carletto (si te agachas te la meto), sentando a Nacho por Modric, mientras Quique metía más músculo para aguantar el autobus, desniveló la balanza a favor de los blancos, quienes para entonces merecían ir como mínimo 2 goles arriba en el marcador, tras anular en el primer tiempo el árbitro de forma inexplicable un gol claramente legal de Lucas Vázquez y no pitar un penalti de manual sobre Rudiguer. Para la próxima jornada ya tendremos de vuelta al divino Jude, pero ojo a la encerrona que nos pueden tender en Mestalla estos bastardos de la Federación de árbitros.
Euler
Árbitro malísimo y cabrón.
Lo del gol anulado no es cosa suya, sino del comodín de la llamada del VAR. Te tienes que comer esa anulación, pero ya te digo que hay dos equipos en esta liga de mierda a los que no les revisarían esa jugada. Ya sabéis quienes son, tenemos y tendremos ejemplos de sus goles precedidos de faltita.
Cabrón por su tratamiento en las faltas. Tarjetitas ahorradas al Sevilla, dos clamorosas por un codazo a Lupas y una falta alevosa a Brahim.
Penalti no pitado a Rudiger, de esos que si es Abueloski o Grisman el placado, hay panal seguro.
Y en el gol de Modric pidiendo fuera de juego posicional. De un jugador que no disputa la pelota (no salta), no hace falta, no estorba a ningún defensa, etc. Vamos, lo mismito que el del Leipzig, ¿no? Va a ser que no vi yo a Rudiger empujando a nadie, pero querían anularlo los mismos analistas y comentaristas que decían que robamos al Leipzig. Matar y fusilar se ha hecho poco.
Rappol
El Cyd está hecho unos zorros, y enfrentar un 5-3-2 se le sigue haciendo más bola a Carlo que tener que beberse un vino barato en casa de su nuera. Qué difíciles los 5-3-2 sin un puto delantero, jugando a dos por hora, sin llegada de la segunda línea y sin chutar desde fuera del área. Suerte que, como decimos, el Sevilla está ahí abajo, dando más pena que la muerte de Paco de Lucía, más malos que un dolor, y con vejestorios como Navas y Ramos a los mandos. Cualquier día aparecen por ahí Francisco o Martagón, o vete a saber quién. Llevan sin dar con un negro en condiciones desde hace dos o tres temporadas. Quique será Flowers, y tiene pinta de musicólogo del Barrio de Santa Cruz, pero vaya equipito que tiene. ¡Y se quejará el Excremento del suyo! (de los que no son los Nuevos Messis, quiero decir). Sería un poco triste si hubiera empatado el Real, o perdido con gol de Morrero, o de René o de la mujer de Ramos, que es amiguísima del imbécil pelirrojo vigoréxico ese de las hormigas. Es todo tan dramático…
En fin. Yo quería que saliera Guler y marcara. Pero salió Modric para eso, y fue bastante bonito y entrañable todo. Un señor gol, de mago retirado ya casi de las batallas, un parto entre las lamas… Y todavía seguía protestando el Sevilla, por ahí abajo, quejándose por no sé qué, después de que el Real fallara quinientas ocasiones en una mejor segunda parte que Mr Increíblemente Malo, el arbitrito, trató de interrumpir con su lesión. No fue casualidad. Fue pirarse a levantar cartelitos, Mr Hijodeputa Recalcitrante, y encender todas sus velas el Madrid, sobreponiéndose a los acontecimientos, al nuevo peinado de Ceballos y a las cochambres de los comentaristas deportivos.
Bien Brahim, bien Vinicius, bien Valverde. partitocráticos. Y bien Rúgider, que es como volver a tener algo tras la empalizada, y ante un Sevilla tan bajuno, tan ahí abajo, parece el tipo más peligroso de las 3.000 viviendas.
Una victoria importante. Y un recuerdo para Ramos de que lo suyo con el Madrid no acabó bien porque no quiso. 1-0 y AnG-Lunin de portero.
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– Real Madrid: 1 (Modric) – Sevillanos, yonkis y gitanos: 0
Es lo que pasa cuando crees que puedes ir al intercambio de puñetazos con Tyson. Michel (m…n) puso una defensa en mitad del campo, y empezó a mover el balón para ganar la batalla de la posesión. Guardrogas miraba complacido desde City. Pero yo no sé si es buena idea adelantar tanto a tus centrales (ante el Madrid ni el Barsa, ni el Atlético, ni siquiera el propio City lo hizo) ante un equipo con los mejores jugadores en carrera del mundo. Me da la sensación de que Míchel (m…n) ya juega más para su lucimiento personal que para ser efectivo. Un autobús habría sido demasiado vulgar para alguien que solamente entiende de fútbol de altísimo nivel y que presume de jugar de tú a tú a los mejores.
El resultado ha sido que un Madrid con una defensa en cuadro no ha sufrido a penas. Tras los dos primeros goles, al Gerona le pasaba como al gallego del chiste, que no sabía si subía o bajaba la escalera. Dudaba entre seguir el plan inicial con catastróficos resultados o cambiar y arriesgarse a un desastre igual y encima renunciando a lo que te ha traído aquí. Finalmente ni una cosa ni la otra, y de Madrid los gerundenses se llevaron cuatro como podrían haberse llevado seis.
En nuestras filas, Chumeni va confirmando lo que se intuye, aunque es una verdad algo incómoda: es mejor central que mediocentro. Carvajal está en una forma excepcional, y creo que lo haría bien hasta de cocinero en el Diverxo. Yo creo que Míchel (m …n) lee esta página y creyó que a Kroos hay que dejarlo sin cubrir. Como resultado, un catálogo de cambios de juego en largo de más de 30 metros, que se estudiará en las escuelas de fútbol. O sea, un suicidio que desbarata completamente la presión que puedas hacer. En cuanto al ataque, Vini definitivamente está al 100% (aunque claro, no pueda llegar al nivel de Yamine Ya-mal) y Bellingham va soltando caviar en cada toque de balón que efectúa; la calidad del inglés parece no tener techo.
Y con todo esto, un partido que parecía que iba a ser como cagar piedras se ha tornado en uno de los más plácidos y efectivos de lo que llevamos de campeonato. Porque aaaamigos, sois unos mierdas y nunca creísteis.
Rappol
El Gerona no es más que relato. Relato que deja los relatos del resto de clubes que tiene por debajo en folletines baratos. Es el tuerto en el país de los ciegos. Y el Real Madrid, claro, conserva una vista estupenda. El Madrid tiene dos ojos, y ve siempre tu ojo ciego —el ojo del culo—, y te pone el supositorio de colirio.
Sin embargo, hay que ser justos. Estos tuertos del País de KRLS basan su éxito en tener una buena transición, como Elizabeth Duval, y una línea de tres cuartos que sabe asociarse y es efectiva ante la portería contraria. Son el gol coral, rosado, simpático y proletario. Llevan tantos goles marcados como el Real Madrid, pero a papá no le meten. Y mira que hoy papá se había pasado de brandy jugando el dominó de la tarde, y tuvo que alinear un centro-defensa de estrambóticas circunstancias.
El problema del equipo de Míchel Segundo, el Tuertos’s Team, es que detrás tiene un cachondeo de defensa que puede dar el pego ante equipos menores, pero ante lo que tiene el Real Madrid de mediocampo para adelante es como una playa estratégica fortificada con culos en pompa. Cuando Vinicius le dijo a Yan Coito “Qué te pasa en el pelito…¿No necesitarás un papito?”, y Bellolingam comenzó a embestir verticalmente, Gazzaniga —poco nigga— temió pasarse la noche recogiendo pelotas del interior de su portería. Porque si Lunin está todavía un poco verde, el tal Gazzapito es un plantón de tomate de tres semanas.
Fueron todos los goles bellos. Mi favorito, el segundo. Muy de equipo que va por la playa nudista con la polla fuera y se le ve, la polla, desde la distancia. Sobre la arena, toallas, pancartas y culos en pompa. Valverde y Camavinga trayendo y llevando mojitos, con la polla fuera, naturalmente… Con chicos así alrededor, Modric y Kroos pueden jugar hasta los 50 años, aunque tengan sus gatillazos de vez en cuando. No digo que se queden hasta arrastrarse o hacer anuncios de tinto de verano, sino que pongo en valor la maquinaria que hace lucir nuestros mejores cerebros futbolísticos. Lo que se intuye en Gooler, lo que petardea con olor a rally en Brahim, lo que arrasa el campo de batalla en Bellolingam.
Entonces, ¿qué esperaba el Pancartas Gerona? Nada, en realidad. Fueron valientes y se fueron de vuelta a casa a buscar un culo nuevo (0-3 y 4-0, el culo está en los extremos). Lloraba Yan Coito, como un culerdo que echara de menos a Guardiola y al mejor jugador de la historia de Cataluña que, por desgracia, no es catalàn. Lloraba Yan, con su pelo rosa, temiendo que algún día tendrá la barriga como el otro Jan, Lapuerta.
Afortunadamente, Goselu se apiadó de Míchel Segundo, de todo un pueblo tuerto, de toda Cataluña. De Áxel Porres, del comentarista aquel, de todos los amantes de los equipos pequeños. Pueden decir que el Madrid no les metió la manita, aunque sus culetes palpitantes tengan algún asomo de duda…
Ánimo, muchachos. Así va pasando la Liga.
El bicurioso
Segundo partido del curso que veo desde la grada del Bernis, ese mamotreto insufrible que está varado ahí en la Castellana sin saber muy bien porqué (Lilith Verstrynge).
Para empezar diré que el famoso video marcador 360º NO FUNCIONA. Después de gastarte 1.500 millones (+ IVA) ese trasto está ahí arriba sin iluminar y su única función es mostrar un escudo mandril en movimiento cuando no hay partidos, supongo que para entretener a los visitantes del Tour.
Una vez más el toldo que cubre el césped estaba echado. Una vergüenza verlo y una forma de adulterar la competición que a nuestros rivales ofende y molesta con razón. No se puede entender este capricho que, en caso de una nueva Filomena o bombardeo con misiles de Puchin, no serviría de nada.
El sonido tan malo como siempre. La temperatura muy agradable a pesar de estar en una noche fría lo cual es una pésima noticia en estos tiempos de emergencia climática. Luego os preguntáis por qué todos y todas nos odian.
El céspet lamentapla, ya se sabía aquí que eso del hipogeo eran 2.000 millones (+IVA) tirados a la basura).
Gracias al cielo que la temible lluvia horizontal ayer no hizo acto de presencia. Yo por si acaso fui con mis gafas de snorkel y traje de neopreno al partido.
En cuanto al equipo lo que ya se sabe, un desastre tras otro. Vinicius sigue sin alcanzar el nivel de Robinho, como bien se dijo aquí. Es un jugador que no entiende el juego, como bien señaló la prensa y su asistencia en el segundo de anoche deja bien a las claras. Carvajal hace por lo menos 4 años que es un e-jugador y Kroos ya ni recuerdo desde cuando se dedica a hacer ganchillo en la mesa camilla. Si todo esto lo completas con haber firmado a un negro cojo por más de 180 millones (con los intereses) + IVA pues no puedes esperar más que el ridículo que estamos haciendo.
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– Real Madrid: 4 (Puficius, Loldrygo y Bluffingham (2)) – Chirona: 0
Le hemos metido cuatro al Barsa. Debería estar contentísimo. En cierta manera lo estoy. Pero, pero, pero….
HIJOS DE PUTA.
Quería mi goleada histórica y tras la expulsión de Araujo se han puesto en modo «biscotto». Cuando era niño y más inocente recuerdo los mundiales de fútbol que siempre eran una eterna decepción con respecto a la selección anteriormente llamada nacional, pero que ahora será multinacional hipercultural o yo qué sé. En esos torneos veraniegos siempre había algún partido en el que jugaban dos selecciones que pasaban de ronda empatando , y se dedicaban a pasarse la pelota unos a otros sin un mínimo de combatividad ni espíritu de ataque. Los minutos pasaban, la gente se dividía entre los que se indignaban y los que se descojonaban del espectáculo bochornoso, y tras el pitido final todo eran risas y abrazos. Este no era un espectáculo muy deportivo, pero era parte de esa pequeña farsa que era y es el Mundial de Fútbol de Selecciones.
Ese recuerdo estaba sepultado en mi memoria hasta el día de hoy, a quince minutos de terminar el partido. Ha sido expulsar a Araujo y empezar a jugar andando, sin un mínimo de agresividad ni de ganas de seguir atacando. Me voy a cagar en todo. Si hubiese sido al revés, a buena hora ChaviCéspet, que tiene un destino más negro que un gay en Irán, habría dejado que se relajasen los suyos. Vive Dios que nos habríamos ido con un mínimo de 6. Pero nosotros no, porque somos todo corazón y los queremos mucho. Iros a la mierda ya , hombre. Te encuentras con una situación así y tienes que dejarte los cuernos en meterles al menos dos goles más. Y los hundes para toda la temporada. Porque cuatro es un resultado abultado, pero normal. Y aún pueden pensar que han tenido mala suerte o que no están tan lejos. Pero la media docena los hunden más que a un Podemita al que le dan un trabajo.
Es que no estás contento con nada, el resultado es espectacular. Sí, pero no es el resultado del año, no es cagar en la boca de Céspet, o traerse a Laporta (por cierto, estaba medio dormido viendo el partido, yo creo que iba hasta arriba de calmantes) en un transporte medicalizado.
Así es el Madrit, bueno hasta decir basta. De buenos, casi tontos somos.
Rappol
La imagen del palco del Wata-Wata Stadium de Riad antes de que rodara la pelotita fue un poco el resumen estético del fútbol actual, del actual Real Madrid y del actual Barcelona. La fuente del dinero enturbantada, el espacio amplio entre los que estaban sentados, las mesitas bajas, el aspecto casi faraónico de Florentino y… un saco de papas con un tomate apuñalado por cabeza representando al Barcelona. Juan Lapuerta, si te viera el Doctor House…
Javier Hernández también portaba un jeto-máscara muy premonitorio. En la víspera llego a decir que poco menos su equipo llegaba a la final como un avión, que estaba ready para el chorreo, que los CDR Nuevos Messis estaban dispuestos con sus huevos llenos de amor. Le ha salido algo en el alto pómulo izquierdo, como si se hubiera pasado con el retinol o le hubiera saltado un hierbajo malo mientras cortaba el césped de su casa sin ponerse gafas de protección. Y vestido de negro… Quizás sea parte del misterio que no puede resolver respecto a su equipo y el de tanto débil mental: ¿y si lo que le pasa al Barsa es que tiene pocos negros y, además, poquísimos negros buenos? ¿Qué meriendan en La Masía?
El partido fue muy sencillo, y el Madrid muy señorial. A los diez minutos iban ganando los blancos dos a cero, gracias a sus negros y medio negros. Porque Kepa es malo, pero el tal Peña ese es peor que coger el Ébola y que te lo peguen entre Koundé, Christanval y De Junk. Y El Cubo, claro. Vaya mentira de jugador, El Cubo. No sé qué fútbol ve la gente, la verdad.
Sí, vale. Luego de verse tan fácil arriba en el marcador, el equipo blanco reculó a tocarse un poco las bolas, de suerte que Lunin acabó encajando un gol de Brainwain (Lewandoski no jugó, se ha retirado del fútbol ya). Imparable para el ucraniano (y llegó a tocarla), que estuvo muy bien durante el resto del partido, mostrando cada vez mejor cara. Y esto me parece muy importante. Los jugadores que maduran y mejoran van teniendo otra cara, otro gesto, otro rictus con el paso de los partidos y la superación de sus dudas. Uno ve las caras de los CDR Nuevos Messis y, si se fija bien, ve el escudo del Gerona, del Brighton, del Middlesbrough y de equipitos así. Pero, en fin, ¿quién soy yo para decir que no son tooooodos y cada uno de ellos los Nuevos Messis? Por muchos años.
Por otra parte, el partido que jugaban Arapufo y Vinicius se terminó al descanso con 3-0 para el brasileño, anticipando que el uruguayo no acabaría los noventa sobre el campo, bien cocinadito por la sonrisa blanca y provocadora de Vini. Le gusta jugar con fuego al 7, y algunas veces le partiría la cara, pero ayer se la sacó escandalosamente y espero que no se la guarde hasta el verano.
Y se escapó, de nuevo, la goleada. Se escapó dejar al Barsa como a un coladero, como a la bandera de Japón, como a la cara de Lapuerta, como a un caganer pinchado en un cactus del desierto. Pero el Real Madrid tenía cosas más importantes en las que pensar, ya con la final ganada y la Arabia blanqueada. Hay que seguir ganando. Los demás que sigan con sus relatos y correlatos. Total. Hagan lo que hagan, van a seguir mamando. Fuerte, recio, y mirando a La Meca o a la Luna. Mamar. Ese es su destino.
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– Real Madriz: 4(Stefan (3, uno de pen.) y Loldrygo) – Farsalona: 1 (Momiandowski)
Riad, Riad, Riad… No me acuerdo de cómo seguía la canción… ¿los de la banda estamos aquí? Los de La Banda de Los Calvos: Rubiales (in my mind, como Georgia) De La Fuente.,, Hasta Simeone se puede considerar calvo, y de un intelecto futbolístico tan brillante como el pezón de Morata, retorcido con amor fraternal por Rúgider (doblete ayer), en una metáfora que se encarna todos los días mediáticamente y de la que La Gente no se quiere enterar: a los blanquitos nos van a comer por las patas.
Fútbol era fútbol. Pero hoy el fútbol es ciego, tanto como el que coge el maletín del dinero. La Supercopa de España en Riad, en formato tú-viaja-entretienes-al-moro-y-todos-cobramos arrancó en su edición 2024 con el primero de una serie de derbis “quiénmandaenlacapital” apadrinados por las hot balls de Tebas, que algo le deberá a Roures, pese a poder dormir tranquilo: Roures se llama Jaime, no Alejandro. La peculiaridad estadística nos dejó un buen partido jugado al tran-tran en el que el Real Madrid hizo de Real Madrid y el Arleti de Cholo Simeone. 5-3, impares para hoy, aunque con buen tino, muchos opinan que con los porteros cambiados de arco la cosa hubiera terminado 8-0, pares para mañana.
Es una absoluta vergüenza que pusilánimes como Kepa puedan defender la portería blanca, malogrando el esfuerzo de sus compañeros y encajando goles tan patéticos como el segundo y el tercero de los colchoneros (éste lo metió Rúgider, después de estimular sexualmente al opusino Morata, que no terminó de tremparse y obligó al africano a llevar al vasquito menos etarra al orgasmo). Basta ya. Ya no digo ni Lunin: un dron ucraniano con la batería al 17% defendería mejor la portería que el chavalito de apellido interminable pero destrezas monosilábicas bajo los tres palos (y contra, y cabe, y de, y desde, y en, y entre…) A tu casa ya, Kepa. A hacer txacolí, criar vacas o lo que te salga de los huevos. Que alguien que te quiera te lo diga ya: no vales para ser portero del Real Madrid.
No se dejen engañar, no voten. El Madrid tuvo que sobreponerse al autobús pocholista y al árbitro mádelman este que se corre de gusto cuando le atizan a uno de blanco. En el intercambio de goles, el regalito de Kepita en el 77 animó definitivamente a los colchoneros a ponerse en modo numantino. Sin embargo, no contaban con El Don. Y el Don dijo: Camavinga y Brahim por los que estaban boqueando. Y qué partido volvió a jugar Brahim, que está para ser titular desde noviembre, lo menos. Iba el chico por la izquierda echando meadas como un perro empalmado. A cada trecho, a cada amago, a cada escorzo. a cada regate… meadita calentita. Tuvo premio al marcar el gol absolutamente definitivo (el definitivo se lo marcó el Arleti a sí mismo, gracias al pundonor de Goselu y a lo malísimo que es Savic). En resumen: Carlo vuelve a hacer bien su trabajo y Asensio comparte travestis con Mbappé en París. Negocio más redondo que el sindicalista aquel.
Muy bien también Carvajal, que pronto nos disgustará con su tradicional lesión muscular antes de la primavera. Gran temporada la suya, por lo que el pinchazo es inminente. Y Mendy, que parecía Van Basten en el gol que metió. Fran García tiene mucho que aprender de él, sobre todo de línea de medios hacia atrás del campo. Y Rúgider imperial, amo de las áreas, 50 sombras de Grey.
Una duda. O dos. Jude Bellolingam no nos luce todavía contra el Arleti. En los dos partidos de este año ha estado muy pastoso. Mérito colcholerdo. Vini está falto de forma. Carlo, diles algo.
Mañana ya sabéis quién gana la otra semifinal. Estoy tranquilo. Buenos días.
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– Real Madrid: 5 (Runigger, Mendinigger, Cabrajal, Savic (risas) e Ibrahim) – Paleti: 3
