Ha habido un dato sobre las pasadas elecciones de la Far$a que ha llamado mucho mi atención: la participación fue únicamente del 43% por ciento del censo, un porcentaje paupérrimo («pírrico», que dirían los paletos) para unas elecciones que se suponían de enorme importancia para la entidad. Pese a la repercusión global del club, Bartomeu sólo necesitó 25.800 votos para presidirlo (de un censo de más de 100.000). Nadie puede dudar de que el fútbol interesa o mueve a muchísima gente a lo largo del globo, y si uno preguntara a un aficionado culerdo de allende los mares si le gustaría tener influencia en el devenir del Barça, seguramente su respuesta sería un rotundo sí; sin embargo, como acabamos de ver la realidad es distinta.

Esto viene a confirmar que la actitud de los aficionados hacia sus clubes es fundamentalmente pasiva, y consiste en una filiación adquirida a muy temprana edad y mantenida por la poderosa fuerza de la costumbre, aunque sin un compromiso mayor que ver al equipo semana tras semana (o más especiadamente, si la afición es menor). Cierto, los seguidores más involucrados -los socios concretamente- valoran la posibilidad de votar, pero si debieran escoger entre la garantía de que su club fuera siempre democrático y un abono de por vida, tengo clarísima cuál sería la elección de la mayoría.

El sentimiento de pertenencia al club es tribal -normalmente heredado y vinculado al grupo cercano de amistades- y no se rige por la racionalidad: ya puede descubrirse que un equipo compra partidos o  monta orgías con niños, que sus fieles seguirán defendiéndolo. Es algo que hemos visto con la tétrica deriva separatista del Barça de los últimos lustros, sin que sus aficionados acierten a alegar más que «a mí sólo me interesa el fútbol», algunos incluso declarándose muy españoles. Una rara excepción a esto es el artículo publicado ayer mismo por Javier Sardá, en el cual declara, lisa y llanamente, que ya no es del Barça. Sardá es un personaje que me despierta nulas simpatías, y que de hecho ha jugado siempre a la ambigüedad en el tema separatista (como buen progre), pero he de decir que su texto y su razonamiento son impecables. Lo llamativo es que no existan más casos similares, en éste y en otros equipos. Tampoco pasa nada por cambiarse de club, o no ser de ninguno en particular; creo sinceramente que se puede vivir con ello.

Quizá este fenómeno sólo nos habla de la naturaleza humana en general. Al fin y al cabo, la participación en las elecciones no suele ser mucho más alta, pese a que su resultado afecta directamente a las vidas de todos. Mucha gente se queja de sus circunstancias y espera que les vaya mejor, ¿pero cuánta toma activamente las riendas de su vida o hace cambios radicales, en vez de esperar un «cambio de suerte»? Al final, muchos aficionados viven sus clubes igual que las selecciones (sobre las cuales sólo decide la respectiva federación): escogen sus colores y, a partir de ahí, esperan que «la providencia provea». Cierto que el fútbol tiene un valor intrínseco como espectáculo (a veces), pero esta contradicción entre el forofismo y la observación pasiva no deja de resultarme profundamente llamativa.

Hoy son las elecciones a la presidencia de ese pestilente entramado político-deportivo llamado F.C. Far$alona, y el aficionado madridista por fuerza siente curiosidad -siquiera lateral- por saber quién estará al frente de esa zahurda durante los próximos seis años. Cuatro son los candidatos, aunque sólo hay dos con verdaderas posibilidades: Josep María «Nobita» Bartomeu y Jan «Hijodeputa» Laporta, también conocido como Lapuerca. Pese a lo rechazable de toda la institución, debo decir que el solo hecho de que se escoja al máximo dirigente me parece reseñable, y un punto de superioridad sobre el Madrid, donde entre presidente y compromisaurios se encargaron de convertir las elecciones en una entelequia.

Cierto que los cuatro candidatos culerdos son enfermos mentales al servicio del secesionismo catalán, pero oye, al menos existe un debate, se confrontan propuestas. De hecho, si no fuera por este debate parecería que no hay un solo catalán que se haya enterado de que el fichaje de Neymar fue, aparte del fichaje más caro de la historia del fútbol, uno de los más fraudulentos, como ha estado señalando reiteradamente Laporta. E igual que se han oído cosas realmente delirantes, como que la Far$a es el mayor movimiento social del mundo (??!!), también ha habido propuestas muy interesantes, como la de vestir al equipo con una marca propia o consultar el diseño de la camiseta a la afición (huelga decir que en el Madrid septuagenario de la plax florentiniana tales cosas ni se plantean ni se plantearán). Por cierto, los cuatro candidatos han coincidido en la necesidad de montar una grada de animación sin extremistas.

Bueno, ¿y quién nos conviene más que gane? Sinceramente, yo creo que da igual, porque si algo hay que reconocerle a la Far$a es que se ha convertido en un equipo que va solo: con el apoyo inquebrantable de la Generalidad y de Mediapro, y una tecnología médica que da réditos cada pocas temporadas, hemos podido comprobar que pueden poner literalmente a cualquiera en el banquillo y las Ligas, Chempions y hasta tripletes caen como cosa fácil. Además, los dos candidatos garantizan risas: Bartolo siempre será un panoli, con tripletes o sin ellos, y trae bajo la manga un ruinoso proyecto de 600 millonazos para hacer una reforma poco menos que superficial del Kampf Nou. Además, su victoria causaría la desesperación general en el Yoya, con el consiguiente pitorreo en este blog. El triunfo de Laporta también sería interesante: gordo, avejentado y decadente, con la voz raspada debido a sus muchos excesos, existe una buena posibilidad de que intente reeditar sus éxitos infructuosamente, recuperando aquel ancestral «Aquest any tampoco» que tanto se celebraba en las filas blancas. Eso sí, para que cualquiera de los dos fracase, el Madrid deberá despertar, o de lo contrario nos seguirán meando.

Sinceramente, creo que ganará Nobita holgadamente, porque todos los futboleros españoles son piperos, y un triplete no se lo salta un gitano; el bueno de Bartolo incluso se ha dejado crecer el pelo y se le ve confiado, rejuvenecido. Es una pena que su permanencia en la poltrona le suponga un fuerte blindaje judicial (si no presidiera la Far$a, pasaría a ser un bulto sospechoso cuyo destino penal no importaría a nadie un pimiento), pero por lo demás se le ven maneras para cagarla tarde o temprano, y su victoria mandaría definitiva y merecidamente a Laporta a las tinieblas exteriores. Así pues, lo banco en la votación de esta tarde.
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Si sois unos pobres yonkis y tenéis mono de fúrbol, no sufráis, que ya llegan los partidos del Mandril, a un ritmo aproximado de 2 por semana. El primero se disputará pasado mañana, en Oz (Australia), englobado en la International Champions Cup. Este torneo, organizado por el ricacho americano Stephen Ross, se ha dividido en varias ediciones simultáneas, y el Mandril disputará dos de ellas, la de Australia y la de China, en un formato «Round Robin» (osease todos contra todos). El primer rival será la Roma de Rudi García, un rival interesante porque el francés se ha meado en Benítez las dos temporadas que éste ha entrenado en Italia. Ahora veremos si con una plantilla vastamente superior Beni consigue superarlo por fin, siempre teniendo en cuenta que esto es una pachanga veraniega glorificada.

Después llegará el Manchester Shitty, donde contra todo pronóstico sigue Pelelegrini; o los jeques dueños del club son masocas o les está costando cerrar el acuerdo con Klopp. Su gran novedad para esta temporada es Sterling, un extremo de 20 añitos por el que han pagado 68 milloncetes de euros al Liverpool (puede que los «reds» pasen varios años sin ganar nada, pero han acumulado una buena hucha en los últimos dos años). La verdad es que este fichaje parece más bien un caprichito, y por ello el Madrid (el club que ficha con más cabeza del mundo) le dará una merecida lección a los celestes; además, siempre un placer ganar a Puntaje-man.

De Oceanía pasaremos a Asia, donde nos aguarda la edición china del torneo, la cual tendrá un sabor muy milanés, pues jugaremos contra los dos inquilinos de San Siro: El puto Inter y el puto Milan. Ni que decir tiene que debemos arrasar a estas dos viejas glorias decadentes, sobre todo al Milan, que se ha quedado fuera de Europa por 2º año consecutivo (risas). Por supuesto no podemos esperar ver el nivel real del nuevo Madrid, pero sí las posiciones de los jugadores, que creo que es lo que más intriga a todos ahora mismo. Más tarde nos tocará ir a Múnich a ver a nuestro amigo Pek, pero ésa será otra historia.

Horarios de los partidos (hora española):

Real Madrid-Roma: Sábado 18, 11:00
Real Madrid-Manchester Shitty: Viernes 24, 12:00

Real Madrid-Inter: Lunes 27, 14:00
Real Madrid-Milan: Jueves 30, 14:00
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Acabó la puta telenovela Casillas (en latinoamérica nadie usa el término «culebrón»), y la canallesca patria, si bien desconsolada, tiene la esperanza de usar su epílogo como artillería contra el palco de F. Pérez durante los próximos meses. Que abandonen toda esperanza: en fúrbol la indignación del aficionado es en buena parte impostada, y su memoria fugacísima. En semanas, puede que incluso días, Casillas será un lejanísimo blip del pasado, prácticamente contemporáneo de los ingleses que jugaban al primitivo fútbol en las minas de Riotinto.

Esto se potencia por el hecho de que muy pronto, en cuatro días, la pelotita echa a rodar para el Mandril, y eso dejará definitivamente atrás el pasado. Entonces comenzarán cuítas totalmente nuevas (o viejas): que si Marcelo es vago y gordo, que si Bale no acaba de romperla, que si Benzema sólo piensa en la golfa de Rihanna, que si el Cateto aún le da vueltas a lo de los minolles… Pero la implacable ley de la pelotita no sólo borra lo pretérito, sino que rompe determinismos: por mal que pinte el panorama ahora, si se gana algo gordo el año que viene el presidente volverá a su habitual solidez institucional, sin importar lo errático del camino seguido. El equipo debería aprovechar que, en cierta forma, parte de cero.

Comentar que no me gustó nada lo de ayer de Floper, pero porque soy de los pocos que disfrutó con la primera despedida del topo, con esa soledad que se había ganado a pulso. A los periodistas tampoco les gustó porque les parecía que escenificaba cierta reconciliación con su agraviado; vaya, que habría sido mejor ahorrársela. Al menos, dentro de la gran hipocresía que impregnó el acto, pudimos disfrutar un par de buenas puyas («Íker se va porque quiere» y «aquí sólo ha llegado la oferta del Oporto»). Lo que sí me parece inadmisible es la sandez de llamar «ejemplar»… ¡¡a un tío que ha tenido denunciado al club varios años por no querer pagar a su representante!! Pero bueno, ya pasó.

He dicho antes que el hincha imposta y no tiene memoria, pero es cierto que, en el caso Casillas, hay algunos ejemplares especialmente recalcitrantes, genuinamente indignados por la patada en el culo al impresentable pesetero de Móstoles; pocos del Madrid, cierto, pero sorprendentemente abundantes entre indios y culés (la misma mierda es). No resulta del todo raro: Casillas es el paradigma del «buen deportista español» que han querido vendernos en las últimas décadas: falsamente humilde, insulso, con éxitos internacionales y casi tan gañán como el señorín de a pie que lo idolatra. Tiene lógica que una o dos generaciones enteras de blandengues mentales lo defiendan con uñas y dientes; no os enzarcéis demasiado con ellos, son toda una tipología social que sólo puede desaparecer si España recupera cierto tono moral e intelectual.

Así pues, esperemos pacientes la sentencia de la pelotita. Será ella, y no las consignas bombardeadas desde unas tétricas redacciones, la que marcará el futuro inmediato del club. ¡¡Figuraos si es importante, que hasta va a convertir a Bartolo en presidente de la Far$a!!
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Gñeeeeeeeeee… Mmmmmmmffff… Aaaaaaaagh… Uuufffff… vamossssss… un último esfuerzo… GRUIAAAAAAOOOOOOOOO…

PLOFFFFFFF.

No tengo mucho más que decir sobre el asunto Topor, que ha sido analizado, comentado y requete-examinado desde todos los ángulos y en todos los medios posibles, con conclusiones bastante unánimes. Eso sí, es imposible dejar de mencionar la entrevista en El Mundo a los padres de la criatura, que se ha convertido en un clásico instantáneo del esperpento patrio. La verdad es que un archienemigo que hubiera querido hundir a Casillas no habría parido algo tan ultrajante por mucho esfuerzo que le dedicara. Y lo peor es que el firmante es claramente afín al topo (o de lo contrario es un absoluto genio), pero realmente es difícil dejarlo peor. ¡¿Cómo puedes querer ensalzar a alguien y revelar que le pasa una pensión mensual a sus padres -a los que ha retirado la palabra- para que no hablen mal de él?! Unos padres que, a pesar de esa asignación de casi 10.000 euros y un patrimonio millonario te ponen refrescos del Lidl, y que en el año 2015 hablan en pesetas, unas pesetas que no se les caen de la boca en ningún momento.

Todo, todo en la entrevista es casposo, humillante y deja en pésimo lugar tanto al retoño como a sus congéneres. ¡¡Joder, si casi parece encargada por Florentino!! Los 200 millones de pesetas arrancados en la primera renovación. La denuncia al club por una comisión de 5 millones de € que se adeudaba a Ginés (siempre Ginés), y que el toportero pretendía que pagara el club. El padre quitándose la camiseta en medio de la entrevista. El Oporto, «un club de 2ª B» según la madre. Ramón Calderón, un «caballero» que le pagó a su vástago nada menos que «1.500 millones de pesetas». Lástima que no los puedan disfrutar juntos; «no me hablo con mi hijo, pero le deseo lo mejor», asevera el padre. José Luis Moreno hace naturalismo.

El epílogo de la historia, aterrador, glorioso y justísimo: Casillas en infinita soledad en la sala de prensa. Sólo lo acompañaron sus parásitos, encabezados por la Colino de luto riguroso; nada más le faltaba la peineta. «Quiero que me recuerden por ser buena persona», fue una de las frases de despedida. Tremendo, realmente ese clan piensa que la bonhomía es esto; Caín, la primera buena persona del mundo. Sólo podemos lamentar que alguien tan simplón haya tenido en jaque durante años al que debería ser mejor club del mundo.

Adiós, Topor. Si te sirve de consuelo, sigo pensando que Baúl es peor que tú, aunque mucho menos obvio; también tuvo la suerte de que el Chalke pagó más. No te digo hasta luego, te digo hasta nunca.