Deseos para el 2012

– La Décima.

– La Liga y la Copa.

– Que a los jugadores les acaben de salir los cojones (condición ineludible para lo anterior.)

– La muerte de Cerdaño, Roncerdo, Colino, Palomar, Estrada, Bobito Gómez, G. Caridad, D’Alessandro, González, Lama, Abad, Boyero, Torres, Lu Martín, Marías, Girard… y podría poner 30 nombres más. ¡¡Joder, qué tropa!! Idealmente, estas muertes se producirían tras una comparecencia especialmente acertada de Mou, o tras anunciar el Madrid que rompía relaciones con la prensa durante los próximos 20 años.

– La clausura de Asco, Macarra, Spork y Mundo Repulsivo.

– Bombas atómicas contra todos los países antioccidentales.

– Que a Casillas se le quede el jeto del marisco, por tonto.

– Que graben a Krusty diciendo que es la polla y el mejor entrenador de la historia de España. Y que luego la Coja caiga en primera fase de la Eurocopa.

– Que le partamos la pierna a alguna estrella de la Farsa en una entrada absurda y fortuita.

– Que la Farsa pierda, sin falta, todos los partidos en los que Guardiola diga que el rival es peligrosísimo.

– Que a Alonso le pregunten en la tele qué opina de la independencia y el acercamiento de presos.

– Que secuestren a Baúl para que enseñe a jugar al fútbol a los niños norcoreanos.

– Que Sanchís se muera de aburrimiento.

– Que manden a Felipe Reyes a pintar techos.

– Que Roures conduzca su Testarossa en vertical por un precipicio, y caiga sobre el picnic de Villar.

– Que el caso Sion dinamite la estructura de la UEFARSA.

– Que Platanín, Del Niu y Calderón acaben en el Hotel Rejas.

– Que suba el Castilla.

– Que prohiban las pipas en el Bernabéu y 40.000 abonados se den de baja.

– Y que Oh siga haciéndonos viñetas tan cojonudas como la que encabeza la entrada.

¡¡Fansista, añade tus propios deseos!!
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Año Nuevo


Times Square ensayando para la Décima.

Por Custer

El 2011 se va y no he visto un solo balonazo en los huevos de nadie, tampoco manchas de barro sobre las cejas de nuestros defensas ni cadáveres de mediapuntas estrellados contra los carteles de publicidad de los laterales. En el 2011 he visto muy poco fútbol, ésa es la verdad. La defensa, en los partidos contra el Barça, se convertía como por ensalmo en un colador endemoniado, un puente cálido por el que cualquier anciana en muletas podía llegar al área sin que la molesten. Nuestros doblepivotistas, ese par de maricones, parecen formados en las teresianas, deberían ponerles faldita y darles un bocadillo de mortadela para llevarlos de excursión al campo. Me repugnan. De Sahin, el Eterno Pretemporadista, no opino. Está enfermo. Hay que mimarlo. El resto de “madridistas” ha cumplido con los débiles y se ha cagado patas abajo con el Enemigo. Bah. Ya pagarán por sus pecados.

El propio Mou ha confirmado las sospechas que ya les adelanté el otro día en el sentido de que “el auténtico Real Madrid” aún está por llegar. Mientras tanto tendremos que conformarnos con estos chicos. Llevarlos con resignación cristiana. Soportar sus ataques de pánico. Comprenderlos, amarlos con sus defectos, evitar disciplinarlos, no vaya a ser que cojan complejo. Abrirles las camitas y darles Colacao caliente para que sueñen con los angelitos. En una palabra: ser sus mamaítas. La afición madridista se ha convertido en la madre de estos hijosdeputa. Pero que no abusen. Sobre todo los centrocampistas. La lista resulta aterradora: Gulagorda, Lass, Khedira, Granero, Ozil, Kaká, Sahin y… ¡Pepe! El CROATOAN MAXIMUS. El Centrolcampo Madridista, un lugar donde antaño se curtió Pirri, donde pateó nalgas Hierro, repartió codazos Redondo, pegó pollazos Makelele o danzó con el demonio Zidane, es hoy una simple muestra de las ideas básicas del Existencialismo más tópico: la Angustia, la Nada y el Absurdo. A Sartre le encantaría. A mí, no. Pero son nuestros chicos. Ay Dios.

¿Qué espero del Madrid en el 2012? Tras los oscuros sucesos de la Noche Trágica debo confesarles que no espero nada. Estoy convencido de que los títulos llegarán el día en que prime el sentido común sobre la histeria colectiva, pero hasta el momento semejante pretensión parece misión imposible. Empezaría por intentar convencerlos de que se tomaran al Real Madrid un poco más en serio. Que miraran el escudo, la camiseta, el Bernabéu y que después siguieran mirando hasta que les crecieron sus santos cojones. En fin.

Les deseo un feliz año a los Largoplacistas, porque suyo será el largo plazo. Y también a los Anti Neymar, para que nunca dejen de divertirme. Su último chiste es genial. Juzgan al chico por un solo partido contra el Barça, el del Mundialito, y dicen que “está sobrevalorado». Señores, Cristiano Ronaldo ha jugado ocho (¡OCHO!), yde medirlo con idéntico rasero: ¿pagarían por él 90 millones de euros? En serio, no sigan por ese camino. Mantengan la dignidad, caramba. ¡Hala el Madrí que ha de vení!

Amén.
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Ofizialtasuna

Entrevistador: ¡Hombre, Xabi, nos vemos de nuevo!

Xabi: ¡Qué pasa!

E: Vamos a hablar un poco del partido que jugaste ayer.

X: Venga.

E: Pues mira, estoy profundamente decepcionado por que te prestaras a eso del «ofizialtasuna», que no es más que una pantomima repugnante engranada en la estrategia del nacionalismo independentista.

X: ¡Hombre, tampoco es eso! Hablamos de deporte, estás mezclando cosas.

E: Pero Xabi, ¿lo tuyo qué es, ingenuidad, memez, desidia…? Mira, la mierda ésta de «Ofizialtasuna» la gestiona una organización llamada Esait (son unas siglas en orco), que suele aparecer en saraos deportivos organizados en tu tierra. Por ejemplo cuando volvió la Vuelta Ciclista a España  -después de 33 años de ausencia-, primero partipando en un aquelarre de protesta (la Vuelta a España circulando por territorio español, ¡¡inaceptable!!), y meses después entregando una carta a la Vuelta pidiendo que en el futuro se «dialogara» sobre el asunto (¿qué cojones hay que dialogar?).

X: Bueno, pues eso no prueba nada, ¿no?

E: Te confundes, mi amigo comegulas. Ya el hecho de que protesten por el paso de la Vuelta es un vínculo claro con el independentismo, no cuela eso de «sólo queremos una selección vasca». Pero, ¿sabes por quién estuvieron acompañados estos de Esait en ambas ocasiones? Sí, por quien estás pensado, por Bildu, es decir por ETA. Y no hace falta una excesiva capacidad de deducción para ver que forman parte de un mismo entramado. Ésa es la gentuza que puso la pancarta de ayer, en el acto al que te sumaste tan alegremente. Ah, también organizaron manifa pre-partido, fíjate en la estética del cartel y la de los propios tipos, nada relacionada con la abertzale.

X: Mira, yo sólo voy cuando me llama la selección vasca, no he atacado a nadie ni me interesa la política.

E: Claro hombre, si ya sé que tú no participaste activamente. Pero optaste por la postura más fácil, la más mediocre y cobarde. Sumarte a lo que organizaran otros (ni siquiera voy a decir «los de arriba», porque estos son unos pelanas) y no levantar la voz -o al menos desmarcarte- contra algo vergonzoso. Ah, las otras pancartas que abundaban en las gradas, las de «Euskal Presoak», tampoco te parecerían mal, imagino.

X: ¡Te lo repito, no me meto en política!

E: No me salgas con esas, comegulas, que esto no es política ni hostias. Hablamos de decencia y de sentido común, de no hacerle el caldo gordo a unos mafiosillos de mierda que llevan carcomiendo tu tan amada tierra desde hace décadas. ¿Pero sabes lo que más me jode? Que en las entrevistas vas de tío centrado, sensato, que se viste por los pies, y a la hora de la verdad sólo eres un pateabalones más. Vale, Sergio Ramos ve Los hombres de Paco y tú Mad Men, vistes bien y no haces extravagancias, pero eso es todo. Sólo diferencias superficiales.

X: ¿Quién coño eres tú para juzgar?

E: ¿Yo? Nadie especial, aparte de que ocasionalmente digo lo que nadie más en un rincón underground de la red. Soy un pelanas, pero un pelanas con una verdad. Y para ser sincero, me avergüenza que juegues en el Madrid, un club que, con sus defectos, ha sido siempre digno y decente.

X: Todo eso que dices no es asunto mío, tengo la conciencia muy tranquila.

E: Ya, como Arguiñano y Arzak cuando pagaban el impuesto revolucionario, ¡¡y encima regateando!! Está llena esa «valerosa tierra» de tíos que no se meten en problemas. Hombre, ha habido bastantes dignos que se largaron, pero menudo ejemplo habéis dado algunos «vascos emblemáticos».

X: Estoy harto de que me eches mierda, me largo.

E: No te cabrees, hombre, si la mierda te la has echado tú. Y además, ya dije que no habías participado activamente. A menos que… ¿tú no serías uno de los «futbolistas masculinos de Euskal Herría» (anónimos) que firmaron el manifiesto que salió el otro día, ¿no?
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Navidades Mandriles

Entrevistador: Chicos, ¿se os puede considerar dos jugadores que crean tendencia en cuestión de peinados?

Control: Bueno, eu creo que shí, ¿no? Me gushta ser oriyinal.

Entrevistador: Puf… Cristiano, ¿qué coño te has hecho en el pelo?

CR7: Eh… bueno, esh algo dischinto. ¿No te gushta?

Entrevistador: Es una horterada.

CR7: Tés envidia porque soy guapo y rico.

Entrevistador: Ni lo dudes. Feliz Navidad.

Entrevistador: Vaya pareja de dos. Sergio, ¿qué pasó con Lara Álvarez?

Zergio: Quillo, ezoh zon tema mu dolorozo. Un día me dijo que lo dehábamo, no mehplico por qué.

Entrevistador: Sí, yo tampoco. Bueno, felicidades por hacer tu primera temporada buena en cuatro años. Xabi, ¿qué, has comido muchas gulitas esta Navidad?

Xabi: Bueno, aquí entre nosotros, yo como de las buenas, las ANgulas, y en restaurante.

Entrevistador: Anda que estarás orgulloso. Creía que eras un hombre, y te has quedado para hacer reportajes en la Vogue con la jamona de tu mujer. ¡Vaya jugador de postal!

Entrevistador: Bueno, vosotros dos hablaréis mucho de libros y filosofía, ¿verdad?

Granero (irónico): A todas horas, je je.

Casillas: Bueno, yo al menos he jugado más de 15 partidos en el Madrid (Granero parece compungido).

Entrevistador: Iker, ¿por qué no diste cuatro gritos en el descanso del Madrid-Farsa? ¿15 años titular y sólo vales para hacer paradas?

Casillas: Oyequeyomeesfuerzocadadíaparasermejor y bla bla bla.

Entrevistador: Ya, ya. Por cierto, ¿cómo casa lo de ser humilde y decir que Del Bosque te limpió del equipo? ¿Tu compañero no merecía jugar?

Casillas: Sí, pero yo MÁS, porque era mejor. O sea, me creo la hostia, pero humildemente.

Entrevistador: Ajá, comprendo. Por cierto, Granero, córtate la etiqueta de la camisa.

Entrevistador: ¿Por qué os han juntado a tres para esta foto?

Karim: Bueno, pogque somos franseses, ¿no? Además, estos hablan poco español.

Lass: ¡Poco español, ja ja!

Karim: Pego bueno, que conste que yo soy blanco.

Lass: ¡No, tú mogo!

Karim: Mogo, pero blanco, no como tú, que vienes de alguna isla pegdida.

Varane: ¿…?

Entrevistador: Joder, vaya dos.

Pepe: I luv this man, I really do.

Entrevistador: Marcelo, ¿tú siempre estás haciendo el mono?

Marcelo: ¡¿Cómo dices?!

Entrevistador: ¡Perdón! ¡Mucho morro, mucho morro!

Entrevistador: Callejón, ahora que has explotado, es hora de hacerse un peinado normal.

Callejón: Bueno, no zé, ¿no? Eztah zon cuehtione muy personale.

Entrevistador: Si te viera Bernabéu te rapaba al cero. Adán, a ti no te digo nada porque lleves el peinado que lleves seguirás siendo un paquete.

Adán: Joer, tío, no me digas eso, que me ha costado un güebo calentar banquillo en el Madrid.

Entrevistador: Tu futuro es el Zaragoza, asúmelo.

Entrevistador: Vaya combinación… Albiol, tú de pequeño eras cejijunto, ¿verdad?

Albiol: Ottia, ¿cómo lo sabes?

Entrevistador: Nada, capacidad de deducción. Arbeloa, ¿cómo puedes hacer un anuncio con el jugador más tramposo del Farsa?

Arbeloa. Mmm… ¿habré errado?

Entrevistador: ¿Qué es eso que haces con los dedos?

Arbeloa: Es un mensaje para la prensa. Me pueden hacer una…

Entrevistador: Anda, mira, los dos igualitos.

Khedira: Sí, vieja costumbre turca.

Entrevistador: Ah, ¿sí? ¿Cuál?

Khedira: Poner bufanda en invierno.

Entrevistador: Aaah… Bueno, Özil, este año se acabó la juerga, ¿no?

Özil: Joer, pues… no sé, no estoy tan mal, ¿no?

Entrevistador: Feliz Navidad. O lo que celebréis los turco-alemanes.

Entrevistador: A vosotros os han puesto juntos porque estáis los dos acabados, ¿no?

Carvalho: Hostias, no te pases, aún tengo mucho fútbol en mis botas.

Entrevistador: ¿Es verdad que te niegas a entrenar?

Calvalho: Felices fiestas.

Entrevistador: Kaká, ¿te gusta París?

Kaká: O senhor eshtá en todash partes.

Entrevistador: Sí, y la pasta también.

Entrevistador: Un kebap de pollo y un falafel, por favor.

Sahin: ¡¿Pero qué dice?!

Entrevistador: ¿Qué pasa, no os quedan? ¡¡Ah, que sois jugadores del Mandril!! Bueno Sahin, este año titular, ¿no?

Sahin: Espero que sí.

Entrevistador: Más que el anterior juegas seguro, je. Altintop, ¿alguna vez has pensado… ya sabes, depilarte?

Altintop: Grrrrrrrrrrr…

Entrevistador. Vale vale. Vosotros sois muslim los dos, ¿no? ¡¡Pues feliz año, o algo!!
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Custer en los infiernos

Por Custer

Hace tiempo que llegué a la conclusión de que los sueños no significan nada para mí, ni los puntajes. En semejante contexto, la voz de los entrenadores es como el sonido de las ballenas en el fondo del mar. Sólo me producen compasión, sí. Pero una compasión envenenada. Jamás dicen la Verdad. Les aterra la Verdad porque en general ningún entrenador quiere transformar el mundo. Ni les pagan tanto ni tienen tampoco capacidad y voluntad para ello. Su falta de coherencia, su absoluta ausencia de valor y coraje nos condenan al horror y a la devastación. Los desprecio.
Valeri Lovanovski, al igual que Carlos Gardel, cada año canta mejor.

Cuando los cazadores mataban un león cortaban su cabeza y la clavaban en el centro del poblado. Observaban después maravillados que la amputada cabeza del león era suficiente para que los gatos huyeran. Ni los perros ni las aves se le acercaban. Cuando los cuervos olían la carne muerta se lanzaban en picado sobre ella pero al ver que era la cabeza de un león alzaban de nuevo el vuelo y se alejaban graznando. Eso era el Real Madrid. Un león. Tal vez el último de su especie.
Hoy, sin embargo, ya no sé qué es. Me he perdido. Supongo que se ha convertido en un simple botín.

Tras mi suicidio ritual en la Noche Negra del 10 de Diciembre, por mis pecados, fui condenado al Infierno. Un lugar que está sobrevalorado como casi todo lo que sale por televisión y ofrece karankianas ruedas de prensa. Bah. Es sólo simple repetición. Allí repetimos nuestros errores, los peores chistes del repertorio y nuestras más tristes despedidas. No es tan grave. A todo se acostumbra uno. Cuando hay algún partido de fútbol nos sacan del Hotel para que podamos verlo en directo. Lass, Khedira, el 4-2-3-1, Marcelo pegando voleones, Pepe histérico, Culogordo, Ronaldo pensando en el Jartrí que meterá otro día… Los vemos salir del túnel de vestuarios con su mirada vacía, como esas modelos obligadas a exhibirse igual que vacas en una feria. Lo de siempre. El Madrid de las Nenas. El Mejor Madrid de la Historia, según los Topeteros (esa Secta). Este Madrid de Mierda. Sin personalidad, sin carácter, sin energía. Atletizado. Completamente Atletizado. Arde, Custer, arde.

Quien adore a este Madrid adora desde luego a Falsos Ídolos. Porque el Verdadero Madrid aún está por llegar. Éste no es el Madrid. El Real Madrid no pierde en su estadio sin presentar batalla. No se deja abofetear impunemente. Sangra y hace sangrar. Hasta la extenuación. Esto que vemos y algunos aplauden es un “vuelva usted mañana”. Una borracha de bar que se acerca al que la toma por la cintura y le vomita encima. No. Éste, al que llamáis Madrid, no es el Real Madrid.
Si aún me quedaran fuerzas buscaría al Real Madrid para traerlo a patadas, lo arrastraría por el suelo, por las piedras, por las tripas de los animales. Lo trocearía para ponerlo encima de la mesa del Carnicero y, tras arrodillarme ante Él, santificaría sus restos. Ya que no puedo salir a hostigarlo espero al menos que alguna vez vuelva por su propio pie. Mientras tanto: arde, Custer, arde. En el Infierno.
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Mensaje de Navidad del Mastuerzo

https://youtu.be/Byf9mTTKzIs

Madrilistas:

En este día familiar entre todos, entrañable como ninguno, en el que se busca el calor de los seres queridos, y cada uno se apiña en un impulso de ternura mutua (sobre todo si tiene alguna jamona cerca), de alegría y de esperanza, habéis de permitirme que por unos breves minutos penetre en la intimidad de vuestros hogares para agradeceros, de todo corazón, el gesto colectivo con el que habéis refrendado mi toma del poder en la página, medida indudablemente acertada y beneficiosa en aras de un madrilismo FUERTE, abriendo así una nueva y ancha vía para el futuro de Fans del Mandril.

En lo que respecta a nuestro jlorioso club, vamos reponiéndonos del disgusto de no dejar la Liga sentenciada en Diciembre. Pese a tener una plantilla trufada de comegulas, pagafantas y colaboracionistas, es de esperar que les quede dentro el suficiente mandrilismo como para llevar adelante su sagrada misión, bajo la tutela de nuestro gran líder deportivo, que no es otro que Yosé Mourinho. El destino ha querido darnos una pronta oportunidad para lavar las recientes afrentas, en forma de eliminatoria de Copa. Tan sólo es necesario cargarnos al Málaga del puntaje para poder enfrentarnos de nuevo al Mal. No les pido gran cosa a los mamones de nuestros jugadores, ni siquiera que ganen: sólo que jueguen a su máximo nivel y, sobre todo, demostrando cojones. Un futbolista del Mandril puede ser bueno o malo (los hubo no muy técnicos que rindieron bien), listo o tonto (los hay medio retrasados que han cumplido), pero nunca, jamás, pueden ser cobardes. Que lo tengan muy presente.

Por lo demás, esperar que siga nuestra línea ascendente tanto en España como en Europa, y si a los pequeños no les gusta, que nos dejen irnos. A ver qué pasa el día que se igualen los ingresos televisivos y sigamos siendo los más ricos, célebres y fuertes deportivamente. Quiera Dios (que es del Madrid) que esta bien ganada preeminencia se refuerce en cada Navidad, tanto la del club como la de su blog más representativo y jlorioso, que ha prosperado gracias a la cooperación ejemplar de todos (bueno, de todos no). En cualquier caso, paz y felicidad os deseo para todos en este día. A los que tengáis hijos, que crezcan robustos, patriotas y madridistas. A los que soportáis culerdos, que los veáis sufrir infinitamente este año. A nuestros amigos sudamericanos, que os regalen muchas flechas y abalorios. Gracias a los colaboradores de hoy, a los que lo fueron de ayer, gracias en fin a todos los fansistas por su fidelidad a la péich (y el que no sea fiel, que se muera). Y sobre todo, gracias a Dios por habernos permitido llegar a estas horas de plenitud de nuestro cluc.

¡¡Arriba España!!

¡¡Hala Madrid!!
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